DE CAMINO A CASA

Después de dar un par de vueltas en la rotonda del amor, encontré de nuevo el camino a casa. El primero que flipa soy yo. Siempre pensé que mi limitada capacidad me llevaría, más pronto que tarde, a un fracaso merecido. Un lugar reservado para pusilánimes. La equivocación suele ser la mejor señal para aprender. Menos para mí. Es lo que intuía, pero siempre apuntas mal si eres tan flojo como miope. El camino de la mejora ha sido largo y sin duda, afortunado. En alguna ocasión, de joven me pregunté cuál sería mi situación con cuarenta años más encima pero, realmente, al que veía no era yo. Ahora me encuentro con ese extraño, y sin llegar a entender el proceso, me reconozco. Mil veces maldije mi penosa situación de partida, al tiempo, también he pensado que sin ese recorrido no hubiera llegado al sitio que siempre soñé. Por tanto, no hay que renegar de ninguna dificultad en el camino. Otras almas no tienen tanta suerte. Hoy he encontrado mi casa, he encontrado la forma de amar, simplemente porque me lo han enseñado las personas que se han cruzado en mi camino. Para que te amen, hay que amar sin condiciones y esperar que la fortuna te sonría. Y si no, seguir dando vueltas en la rotonda del amor. Igual, cuando menos te lo esperes, aparece el ramal perfecto. El mío se llama Teresa.

Y SE UNIÓ A ELLOS

La extinción busca existir olfateando rastros de vitalidades, sin importar si su zurrón de caza se llena de maleza o de luminarias. Y no se le puede reprochar nada, pero jode que no tenga el don de elegir. Cuando perdemos a alguien especial, el mundo es mucho más feo. Quien tiene amigos, es porque esa persona también lo es. Y quien sufre sus paulatinas ausencias se pregunta si la soledad es la que tuvo antes de conocerlos o la de después de perderlos. Tal vez es peor no haber tenido ni uno que añorar. Ir al encuentro de alguien es poner el egoísmo en modo avión, y así darse la oportunidad de volar. Quien no se expone al daño, no recoge fruto. Somos levedad en un instante cual chispazos de luz en un oscuro y total vacío. Como para ser tiquismiquis en medio de un vertiginoso final. Cuando te quieres dar cuenta, no queda nadie para pagar la cuenta. Aunque el último amigo puede que la pague, antes de unirse a los demás.

QUE FÁCIL ES QUERER

Hacemos difícil lo fácil con excusas de mercadillo de todo a leuro. Se puede entender que alguien no encuentre el amor romántico. Aunque precisamente quien tiene la fortuna de conocerlo, suele enredar en vez de disfrutar. Tal vez es que no es lo suyo. Amar no se reduce a una sola forma, se despliega en trescientos sesenta grados. Y cuando te toca la primitiva, más vale que la compartas porque si no, no sirve pa na. A estas alturas, creer que lo que tienes solo se debe a ti, es tener la comprensión en el culo. Gracias a un ingente volumen de humanidad muerta que nos ha transmitido su saber tenemos el estómago lleno de feliz sobreabundancia. Quien piensa que no tiene deudas es el que más debe. El amor es una medicina maravillosa para los que enferman de odio. Pero para no ser ingenuos, hay quien no tiene cura. Es preciso perderlo todo para valorar una mijina de algo. Y en ocasiones, ni así. La vida nunca es fácil, es puta y compleja. Pero si nos detenemos un momento y bajamos a lo simple, igual el amor nos acaricie en la tormenta y lleguemos a sentirlo levemente. Ya que el horror de la soledad nos arranca el corazón. Y sin él, qué difícil es querer.

REALIDAD O FICCIÓN

Es de día cuando sueña lo que le haría feliz, pero cada noche se vuelve a romper con la caída de ojos del sol. Al despertar camina firme hasta que el ocaso le produce un tropezón, alejando sus pies del suelo. Cree que su dualidad lo deja débil para manejarse en un mundo en sombras. Discurre en la luz como un rayo, pero ante lo crepuscular se queda paralizado, inútil y aterrorizado. Es de mañana cuando es capaz de morir de amor, pero se muere cuando el día acaba. Dormir es su mejor superpoder para atravesar el infierno nocturno para llegar al paraíso del amanecer. La lucha está en su cabeza y puede ser agotadora. Vive en una montaña rusa que en vez de divertirle le atormenta. El oscuro diablo le impide separar realidad de ficción. Si supiera que los demonios solo existen porque nos pertenecen, podría exorcizarlos. En realidad, quien padece algo sea lo que sea, no es ficción.