ESTADO DE INQUIETUD

Si buscas un sitio es que necesitas saber a donde ir. Sentirte extraño es tu estado natural. La inquietud te inquieta, te arde, te adormece y no encuentras la forma de salir del fornido letargo. Pareces una figura de mármol en medio de un vendaval, un figurante borroso en una imagen de acción, una sombra en una tarde soleada, un incomprensible desliz en terreno llano. La pendiente es de fatídica inclinación. Parece que nada esté hecho para ti. Buscas una salida en el callejón, un asidero en el precipicio y una fortaleza en la debilidad. Cuando te rodea la indecisión, decides no moverte. Cuando te impulsa la ingravidez, te conviertes en pálido cemento. Y cuando la ansiedad es tu pulso acelerado, te quitas de en medio como vapor de agua en ebullición. La mañana más vulgar acaba estropeando tu noche más excelsa. La piel se torna roca al perder el sentido y el beso más dulce te parte los labios dejando púrpura el mentón. El golpe es la forma en que se expresa el corazón al latir. La fiebre te hiela y el tiempo te devuelve al cascarón. La vida es un fugaz intervalo jocoso entre el nacer y el morir exento de importancia. Escuece no comprender tamaña simplicidad. Es frustrante sobremanera buscar un sitio en la eternidad, sobre todo si no entiendes que solo perteneces al instante. Eres material de olvido como absolutamente todo el resto lo será.

BARATIJAS

Son las diez y los bares han cerrado. Los corazones encendidos se abortan como luces en un cortocircuito. Todo se oscurece y las almas desvanecidas huyen con pánico dejando a su paso cadáveres tan vacíos como madera podrida. Huele a abandono y hastío mientras el señor de la limpieza recoge el último cascarón. Por entre los residuos quedan ilusiones y promesas tan rotas, tan sucias, tan finas, que ni todas ellas juntas harían un recuerdo decente. Hubo un tiempo en el que cualquier pestañeo podía provocar una avalancha, cualquier silencio temblor y cualquier deseo satisfacción. Las noches comenzaban al atardecer y el amanecer solo era un eterno suspiro. El amor se malgastaba en un instante y el placer renacía a cada agotamiento. Hasta los lugares comunes llegaban a parecer insólitos. La intensidad no dependía de un buen plan, simplemente estaba ahí. La depresión era una resaca y el dolor un mero tropiezo a punto de pasar. Son las diez y el cementerio acaba de abrir. Hay flores para parar un tren y perfuman los caminos del Señor con ironía sutil. La tierra prometida abruma con su esplendor por entre sarcásticos epitafios dejando, ahora sí, recuerdos como puños con absoluta rotundidad.

FABRICADOS PARA AMAR

Nos diseñaron como máquinas para amar, pero nos esforzamos en alejarnos de aquella idea primigenia alimentando al odio desesperadamente, como si nos fuera la vida en ello. La contradicción es manifiesta en nuestra humana condición. Confundir arañazos con caricias viene de serie y ahí es donde nuestra inteligencia nos lleva. Si alguna vez fuimos libres para decidir, nos perdimos por el camino y nos quedamos dando vueltas en la rotonda de la indecisión. Los huesos nos marcan la rectitud, pero la sangre nos lleva al extravío. Fuimos lo que somos y poco más. Tuvimos lo que tenemos con delicada perdición. Si no es tarde, deja que el olvido nos recuerde que nos hicieron de piezas de puro amor. Nunca es tarde para echar de menos nuestro origen sobre todo cuando ardemos en la ira, cuando las manos son más puños que dedos temblorosos y el pecho volcanes de lava más que fértil tierra de hogar. Somos almas imperfectas, capaces de reconocer tamaño desatino. No somos máquinas y precisamente ese error fatal nos ha proporcionado la capacidad de destrucción y construcción, tanto como la de odiar y amar. Somos un hermoso producto malogrado, impredecible, hasta para quien se supone que nos diseñó. Nos escapamos de su laboratorio para matarnos y amarnos sin su necio plan. Bendita metedura de pata. Que te den. Siempre haremos lo que nos dicte el corazón.

ESTA NOCHE NO VA A SER, AUNQUE LO DIGA LENNON

Si esta noche Lennon saliera de su tumba, quedaría pasmado al ser detenido por la policía sin saber responder a las preguntas sobre sus motivos para salir en esta época de pandemia, así que con confusa languidez regresaría a su sepulcro con cara de mayonesa cortada. Recordaría su canción sobre el deseo por salir como un traje ajado por la polilla, como un olor desaparecido por la falta de nariz o como una agenda telefónica llena de números sin dirección. El mundo se ha convertido en lo que nunca quiso imaginar. Hacía décadas que no salía y maldita la gracia que debe hacerle haberlo hecho precisamente en estos días de confinamiento. Cuando su luz latía, podía levantarse y tras un café con cigarrillo saltar a la calle para evaporar sus preocupaciones al cielo, recuperando así cordura y aliento, mandando todo al carajo, pero hoy no puede ser, hoy la amargura te la quedas para ti bajo una mascarilla macerada con tu propio aliento solitario. Quizá solo sea una venganza de la naturaleza contra quienes no la han querido entender, pero para los que desean salir es una putada, que se lo digan a Lennon. Su canción termina diciendo ¨tengo que salir, solo un rato, hace días que no salgo¨. Se le ocurre precisamente hoy, esta noche, pues esta noche no va a ser, aunque lo diga Lennon. Menos mal que nos dejó la mejor de las vacunas, su música.