CUANDO TODO PARECE ACABAR

El hundimiento se hace palpable cuando el furor se marchita, cuando la arena del reloj escarba en el vacío y cuando lo que está por venir parece haber pasado. Sentir la desaparición susurrando en tu nuca es de una atroz acidez inasumible. El final acaba de empezar y la oscuridad lo ilumina todo. Te tienes en contra como nunca antes te tuviste. Te arrastras como un gusano huraño al conocer que la prometida metamorfosis no es más que una falsa promesa. Te odias por ser ingenuo y vulnerable como cualquier fracasado exitoso. Tras las más brillantes apariencias solo quedan mugre y cansancio. Las calles más bulliciosas son ahora lóbregas sepulturas. La sensación de llegar tarde a todo permanece. El derredor se derrumba y tú con él. Solo queda hielo al atravesar el fuego. Quieres volver a empezar para enderezar errores monumentales, pero el pasado es tan robusto como tozudo. Quieres salir y en verdad estás saliendo. Y cuando todo parece acabar te das cuenta de que aun respiras, que aun estás aquí. Entonces recoges los pedazos rotos para celebrar una penúltima fiesta de ardiente y bella dignidad.

EL REY MIDAS DEL FRACASO

Saltó a la palestra en el momento más inoportuno incendiando trajes de bomberos, llegando tarde antes que nadie, repartiendo infortunio cual gafe perfecto y fatal. En cambio, su actitud era de orgullosa incomprensión, de ingenua grandiosidad. Se sentía luminoso en medio del apagón, fascinante ante la vulgaridad, fervorosamente imprescindible. Pero la realidad era otra, tan grande como su ignorancia. Cerrar los ojos no hace desaparecer el mundo. Y el mundo está lleno de maestros del desastre desangrando ciudades, errando respuestas, infectando heridas sin querer. Vino a malgastar y pensó que enriquecía. Vino a deambular y pensó que pisaba con firmeza. Un cerebro estropeado es lo que piensa. Todo lo que toca lo convierte en fracaso. Y para él brilla por el estercolero. La incapacidad de aprendizaje es su capacidad más innata. Tuvo mil oportunidades de no ser un viejo bastardo, pero nunca le quedó otra. Los inútiles han llegado para quedarse. Todos tenemos una labor: descubrir lo que somos o al menos saber lo que queremos ser. Todos empezamos con las cortinas cerradas y la oscuridad lo envuelve todo. La luz se gana si matamos al rey del desastre, si conseguimos salir de la piel, si nuestro propio antro no nos ahoga. El otro día vi a un monstruo al afeitarse.

LAS MIGAJAS DEL DETERMINISMO

Todo sigue imparable su curso, lo sepas o no. Te arrastra y te impone. Te moldea sin moderación sin pararse a preguntar. Ocurre lo que debe ocurrir sin más. Transitamos por entre ese flujo neutro como seres inanimados, capados de elección, vacíos de poder. La realidad de nuestra pequeñez es abrumadoramente infinita. Hemos construido un espacio inexistente, una ilusión errática, un esperpento inútil. Al adquirir conciencia no nos queda otra. Y por entre tanta imposición hay un horizonte de sucesos con singularidades escupiendo migajas que son maravillosos fallos de sistema donde hincar el diente. Ahí podemos elegir nuestra humanidad, noble o cruel. Somos lo que podemos ser. No hay verdades sin mentiras. Deseamos lo ajeno e ignoramos lo propio. Y podemos cambiar a lo largo de nuestro exiguo recorrido. Elegir vivir alegres o cabreados, odiosos o queridos. Se trata de un instante. Queramos o no, nada importa. Todo seguirá su curso. Aunque saber aprovechar las migajas nos hará seres humanos poderosos antes de desaparecer.

A UN CENTÍMETRO DEL FIN

Estaría bien sentir en todo momento el fin y pasar de él. Percibir la acuciante pérdida en la nuca y nunca volverse. Tener claro que el último aliento puede aparecer en cualquier instante y respirar con voluptuosidad como si el oxigeno eterno te perteneciera. Todo ser tiene un final adjudicado, una propia extinción excelsa o vulgar. Vivir importa si al morir no se le da importancia. Solo se consigue detener el tiempo si se está a un centímetro del fin. Y es entonces cuando ves la cantidad de decisiones erróneas adoptadas o no. Hace falta una vida entera para comprender nuestra futilidad. Sentir la insignificancia, fortalece. Planear un futuro es de ilusos, salvo que los ilusos lo hagan con ilusión, entonces sobrevuela la estupidez con avispada inteligencia. Intentar ordenar un mundo caótico es de ignorantes. Quien piensa que el orden es la fórmula no sabe ordenarse. Quien no sabe desdramatizar, no es capaz de apreciar el drama. Quien cree conocer la fórmula del éxito es el mayor fracasado. A quien le guía el odio, tiene rota la capacidad de amar. De todos modos el ser humano es simplemente una anomalía en medio de un vacío tan neutro como la nada. Por tanto, estaría bien no preocuparse de lo que no nos atañe, y vivir a un centímetro del fin como si fuéramos eternos. Jugar alegremente por en medio de la destrucción como niños sobrados de inocencia, ausentes de miedo, sin importar cuando llegue el fin.