PUNTOS DE UNIÓN

Para ir de un sitio a otro hacen falta sendas, puentes y deseos. Se necesitan construir puntos de unión cuando la lejanía nos aísla. En el otro lado habita el extrañamiento. Enfrente hay sombras de nuestra luz. Es aterrador saber que lo que ignoramos nos completa. La separación es frustrante, agotadora. Tardamos en comprender que el odio no viene del exterior. Cuando el camino se corta, quedamos igualmente amputados. Al llegar a ríos sin barca para cruzarlos, en vez de hacer puentes, hacemos enemigos en las otras orillas. Es más fácil separar que unir. Cuando las arcadas nos invaden, los vómitos son ajenos. Lo que nos disgusta nos repele y lo expulsamos al exterior, con más asco cuanto más nos pertenece. Si no tenemos capacidad de empatía, perecemos. Si no entendemos que lo que nos separa nos une, quedaremos disueltos en la soledad, empobrecidos y aislados. Los puentes se construyen para borrar las direcciones, para unir, para compartir. El otro lado es nuestro lado. No tener puntos de unión, ni puentes, nos deja al borde del abismo. Sin los demás no somos nada. Y sin los puentes, somos puntos finales.

AMORES EN FUGA

Hay canciones donde la letra no dice na, pero si la música te inflama, la emoción lo dice todo. Hay experiencias que no necesitan explicación. Enamorarse es una de ellas. Tiene componentes irracionales, acaso estúpidos, hirientes y placenteros. El amor es de una inutilidad abrumadora, tanto como su incontestable valor en sí. Es agua que no sabe a na, pero que se necesita desesperadamente. Asusta encontrarlo porque con él comienza su pérdida. El amor nutre deseos puros y podridos a partes iguales. Lo que llega parece huir con la misma pasión. Es estar en permanente lucha contra la soledad, contra el vacío. La búsqueda del amor se convierte en un arma de frustración y suicidio. Lo que se necesita, hace enloquecer. Bendita locura para quien lo padece. Tras cualquier abandono quedan pedacitos amargos de felicidad. Hay tantas formas de amor como de desamor. Entre el encuentro y el desencuentro el ideal se encuentra y se saluda feliz. Hay amores que parecen no serlo, pero lo son. Hay desamores que ciertamente lo son, pero amores fueron. Al fin al cabo el amor siempre está en fuga. La clave está en haberlo sentido alguna vez, en haber sido un desvalido guiñapo en sus manos. Hay amores que son como canciones tontas que no dicen nada, pero que si te estremecen, lo explican todo.

SOÑADORES LOCOS

En estos tiempos parece que los soñadores locos son pocos, pero se trata de tan solo una ilusión. Este mundo de mierda parece carecer de belleza y sensatez, pero es tan solo una ilusión. Bajo tanta supuesta inmundicia existe un solapado frescor de horizonte ilimitado y sutil. La vida mundana nos abrasa con su inmediatez alejándonos de la reflexión, dejándonos ausentes de humanidad. Venimos al mundo por una incomprensible razón y nos empeñamos en darle sentido perdiéndola con un afán todavía más incomprensible. De todos modos, los insensatos que se niegan a malgastar la fortuna de vivir son mayoría, aunque pueda parecer todo lo contrario. En algún lugar existe la paz, aunque no lo parezca. El odio está bien repartido, parapetado en la justicia del egoísmo ilustrado con la malsana apropiación del merecer. Si gano, es por mí. Si pierdo, es por los demás. Los gritos no dejan escuchar el silencio y la estupidez sepulta engañosamente a la inteligencia. El mundo parece estar en manos de inhumanos, pero el mundo siempre pertenecerá a los soñadores locos que piensan que nada les pertenece. Y aunque no lo parezca, son mayoría.

EL FUTURO NO SE PUEDE DETENER

El pasado nos empuja enfurecido hacia el futuro, sin tiempo para la reflexión serena. El torbellino del instante nos aplasta con su veloz parpadeo, inasible y fugaz. Es como un relámpago de poder que ilumina quietud y oscuridad, dejando seres caducos, carbonizados, perdidos en la incomprensión. Es una llamarada en la sangre, un golpe seco en el vientre que usurpa el aliento, un inesperado temblor fatal. El futuro hace agujeros en la planificación dejando agendas y calendarios inservibles. Nos empeñamos en detener el tiempo mientras nos despeñamos en el intento. Su velocidad supera la de la luz y quedamos asombrados en la sombra. El futuro es un cohete plateado que nadie puede detener, dejando a su paso rápido y voraz, tan solo pasado. Vivimos en su estela, intentando revivir su plenitud con el fogonazo del instante.