SIN TI, DEJO DE SER YO

Un día desperté y comprendí lo poco que soy sin ti. No estabas cerca. Te busqué infructuosamente, me estremecí, olí mi miedo por tu ausencia. Al mirarme al espejo, no encontraba más que a un extraño. Al intentar hacerme una tostada, no encontraba el pan. Al hacerme un café, me salió un recolao. Al vestirme, solo conseguí un outfit equivocado. Y al salir a la calle, el cálido sol primaveral me heló la sangre, las vísceras, dejándome como quien reposa en una morgue con una etiqueta anónima colgando del dedo gordo de un pie cárdeno sin alma. Sentí mi muerte gris, y grité vuelve, vuelve, vuelve… Me asusta dormir si no estás en medio, si no sientes que te pertenezco, si no me hablas con tu piel. Me encuentro en tus ojos, y me pierdo sin ti. Amar es una herida abierta de entrega incondicional, y lo demás solo es un solitario ombligo umbilical de circuito cerrado. No juzgo la elección, simplemente elijo. Un día desperté y estabas cerca. Me sentí feliz, liviano, completo. Desayuné como un jeque árabe y salí a la calle con trazas de dandi. El huidizo sol de invierno me inflamaba suavemente la alegría, como quien recorre un inspirador paisaje de placer infinito sin etiquetar. Solo contigo me siento vivo. Joven, viejo, pero contigo. La elección está hecha. El día que no despierte, seguiré soñando contigo. Y no me importará una mierda no despertar.

NUNCA ES TARDE

Nada está perdido si las semillas florecen, los dolores se calman, y los pecados se redimen. No hay memoria que persista, ni daño eterno, lo que arde muere cuando el combustible se agota. En ocasiones el camino parece una pendiente hacia el fin, pero si lo recorres sin darte por vencido, igual rebotas, tal vez magullado, pero vivo. Atravesar el fuego no es renacer, es acumular cicatrices y precios que pagar por ello. Quien se cree invulnerable tendrá que hacer con su fe cenizas. Quien viene pierde. Es tan solo un tránsito. Un buen día, la luz se apaga y el calor llega a su fin. Solo nos queda el mientras tanto. Vivir se reduce a un instante y elegir qué hacer con ello es una tarea colosal, sobrehumana. Muchos mueren en el intento, pero quien no lo intenta, es un muerto en vida. Nada está perdido si llegas tarde al odio y eludes la estupidez. No es de locos luchar contra la locura, ni de infames pelear contra la infamia. Nunca es tarde para huir del error. Nunca es tarde para que cualquier dios nos coja confesados. Nunca es tarde para desaparecer con sutil elegancia. Nunca es tarde para que se quede buena tarde.

DE CAMINO A LA FELICIDAD

Cuando estás roto y vencido, es cuando mejor preparado estás para recibir las mejores cosas, le darás ciertamente valor. Cuando caes, solo te queda rendirte o levantarte y seguir. Empapados de días oscuros, vivimos bajo torturas y dolor. Pero si lo aceptas y pones cara la rendición, quedarás en la paciente sala de espera al punto de la mejoría. Los renglones más torcidos llegan a enderezarse si les das tiempo. A toda tormenta le llega su calma. No hay sombras sin luz, ni mentiras sin verdades que traicionar. Lo amargo se esquiva de frente sin dejar que se instale. Olvida lo que ayer pasó, sin miedo a que vuelva a ocurrir. La exigencia con uno mismo está bien, si no dejas de lado la compasión. Somos vulnerables burbujas a punto de estallar, leves huellas a punto de desaparecer, débiles ecos de canciones alejándose, latidos de camino a la parada y poca cosa más. Aunque esa poca cosa esconde un milagro. Puede ser divertido pensar que hoy puedes ser feliz. Y si la felicidad te encuentra es porque estás en su camino. Y pasará por ti como un relámpago dejándote roto y vencido, pero sin duda habrá valido la pena ser leve, vulnerable y mortal.

ATRAPAR EL AIRE

La certidumbre es un fluido derramándose por entre la duda, débil, apocado y mortal como un sueño desvaneciéndose por entre la vigilia. El tiempo es un pan de hielo metido en el horno de la eternidad. Quien piense que puede detener el tiempo acabará sin lugar donde poner su ridícula existencia. El horizonte es un fugitivo que se difumina cuanto más te acercas. Lo definitivo a nadie pertenece. Solo el ahora y nada más. De humo estamos hechos. Pasamos la vida atrapando aire. Derrochando pulsaciones a venas llenas, dejando el corazón vacío. Lo insustancial es lo importante y lo sustancial no nos importa. Será tarde cuando podamos entender tamaña obviedad. Llegamos aquí como un regalo y lo despreciamos. Lo que viene está condenado a marcharse. No se puede evitar. Amontonamos falsas certezas en el vertedero de la ilusión al creer que podemos atrapar el aire, sin saber que solo somos ilusos en manos del aire.