Caminando furioso por calles emponzoñadas con oxígeno maduro de perpetuas exhalaciones. Con el corazón podrido de veneno. Con las manos preparadas para el engaño, la trampa, el hurto y la degollina. La fila de incautos se incrementa al ritmo del deseo acuciante del mal que camina sobre brasas haciéndolas crujir.
El frío metal del pecho, con costillas como barrotes, oculta un latido tóxico y profundo. Su rastro de azufre impregna cada recoveco, cada gránulo, cada partícula, cada desaparición cruzando el azul extremo.
Un mendigo arrodillado pide monedas para perfeccionar la ruina, vino de brik para disolver los sentidos y una cuchilla oxidada para completar la descomposición. El caminante pasa a su lado sin prestar atención. Sabe que no necesita esforzarse, que sin su intervención todo seguirá el curso debido.
El resto del recorrido es igual de fértil.
Una chica apenas adolescente se asoma al mundo a través de la ventana de un séptimo piso. Un hombre enfermo de odio trama liberarlo, no necesita ayuda, se bastará a sí mismo. Una ambición hecha de carne y hielo se arrastra por el siguiente sórdido callejón buscando despojos.
Una lluvia desatada, inflama de agujas el cielo que al caer precipitadamente se clavan en nuestros corazones derramando veneno en vez de sangre.
El caminante se evapora como una sombra, triste y fracasada, porque simplemente ha sido un inútil espectro fruto de la locura.
De nuestra locura encerrada entre barrotes y veneno.
