EL DOLOR NO SIRVE PA NA

Los galones que otorga el sufrimiento no los quiero, siempre se me clavan en la piel atravesando cualquier tejido por grueso que sea, da igual que lleve ropa de invierno, siempre me jode su dolor. Como dijo aquel: tengo más querencia por el hedonismo que por el nihilismo. Y mira que queda bien saber encajar los golpes pero, es que: no puedo.
Soy más de besos y arrumacos, de palabras dulces cerca del oído orillando peligrosamente el empalago, de superar dificultades con faltas de asistencias injustificadas o de soportar sobreexposiciones a los obsequios más furibundos.
Tengo las suficientes horas de vida para no ir contra mí, solo por no parecer lo que no soy. Ello no me hace mejor pero sí aligera mi desagrado al verme y juzgarme.
El dolor no sirve pa na. Lo digo cuando lo siento pero ¡maldita sea!, he de reconocer que una vez superado me ha salvado de ser un completo y redomado imbécil. Y lo malo es que, al tener una inteligencia low cost y la memoria de un politoxicómano tras un festival semanal con todo gratis, mi capacidad de aprendizaje es casi nula.
Tengo horas de vuelo. Y no me han servio pa na. Pero las doy por buenas porque, junto al dolor, me han hecho comprender que no puedo culpar a nadie, de cómo quedará mi foto, de viajero estrellado, en la lápida.

A PESAR DE TODO

El alma femenina soporta tragedias, pedruscos, altibajos y bajones.
La mujer pare a dentelladas, del mismo modo que arropa féretros.
Sin ellas, no hay segundas oportunidades, ni terceras.
Sin ellas, el círculo es un punto en una recta o una eyaculación sin placer.
Unos labios pintados parten más corazones que unos guantes de boxeo.
Unos tacones de aguja dejan un fino rastro rectangular de sangre negra, útil para enmarcar fotos en sepia de víctimas pisoteadas tras el amor fallido.
A la tercera va la vencida. Sin complacientes permisos. Sin margen para el llanto. Sin más fármacos para las heridas que la inexorable aparición de nudosas cicatrices.
El alma femenina soporta furibundos incendios, paradójicamente por haber padecido devastadoras inundaciones.
Su piel no envejece, cristaliza.
Bajo sus uñas hay jirones de barro sin cocer, diminutos trofeos de batallas donde quizá cupo la derrota, pero no la rendición.
Bajo sus pezones se oculta el alimento; bajo su vientre, el origen; bajo su cabeza, el mundo. Atlas fue una mujer que perdió su alma, su casa, su amor, su voz. Y a pesar de todo, seguirá sola, soportando tragedias, pedruscos y hombres.

AUSENCIA Y DESCONOCIMIENTO

El conocimiento se deteriora con la lejanía igual como el acero de una navaja olvida todas las carnes que penetró. Una cicatriz no asegura su registro en el libro de los porqués. Mirar hacía atrás no siempre entrega utilidades satisfactorias, tal vez solo deja llanto y frustración. En medio de cada poema se esconde un intento malogrado de cambiar basura por belleza. Carece de luz el olvido y de rostro el nombre. Es más de lo que se puede decir. Se arrastran corazones malheridos por espesas selvas de incomprensión y sus rastros rojizos son incapaces de hacer distinguir su origen. El error vive en una pendiente de la que nadie sabe escapar. Y los últimos intentos siempre serán baldíos. Quien empuja a quien cae no le salvará de rodar por el mismo precipicio, simplemente cambiará insignificante tiempo por solemne abyección. Es más de lo que se puede decir.
La ausencia no hace más que, irremediablemente, acumular desconocimiento.

RESUMEN

Hay días del año que se llevan más allá del año que consumen. Que gastan más cera de la permitida. Que apagan más velas de las que el viento sopló.
Alrededor nos quedamos con las manos vacías, el pelo enmarañado y las opciones de ganar en la batalla reducidas a polvo.
Hay voces que dejan de dejar mensajes de voz en el móvil. Hay números de móvil que no volverán a llamar. Son los restos de las llamadas perdidas que, como inmóviles silencios, seguirán marcando deseos de comunicación sin completar.
Hay días que resumen un año. Hay años que resumen una vida. Y en resumen, lo que se fue pide su sitio en el recuerdo.
Suenan canciones tristes al final de la fiesta, quedando tras ellas un zumbido tan desalentador como insoportable. Es lo que queda tras un resumen duro y real. Pero, al no ser duros ni reales nos quedamos con el resumen alternativo del sueño sin rendición, nos quedamos con aquel resumen que, por fatal que sea, nunca será en balde. Hay días que son sacrificios que gratifican de por vida.
Y sin vidas no hay resúmenes.