MALAS NOTICIAS

Cuando se abandona la infancia se suelen amontonar las malas noticias sin tiempo para digerir tanta frustración y desencanto en vientres tan vírgenes como desprevenidos. El crecimiento actúa a favor de la imperfección y no se detiene hasta que no devora el último vestigio de pureza. Un sutil aire melancólico se expande mientras la tragicomedia se desliza hacia su final más prometido.
Los cambios fuerzan a tomar posturas incómodas. Generación tras generación se ponen a prueba huesos y almas, horrores y fe. La primera noticia feliz para un recién nacido es que acaba de ingresar en la lista de los mortales y la última noticia feliz para un moribundo es que en breve dejará de sufrir.
Cuando la pubertad llena la cara de granos en forma de malas noticias es cuando hay que tomarse la existencia sin gravedad, sin fatuo dramatismo. Y vivir alegre e indiferente ante tantas crónicas funestas.

AMOR SUCIO, AMOR PURO

El camino hacia la pureza obliga a laminarse con determinación hasta conseguir desaparecer. Y una vez allí, desangrado y descarnado, reinar. Nadie dijo que fuera fácil. De hecho, el éxito está reservado a un número ridículo de valientes. Llegar a ser grande tiene su dificultad, pero llegar a ser grandioso supone subir la cima con tan solo un motivo, despreciarla. Aquel que entiende tan intrincada contradicción sobre vuela miserables mezquindades, tan humanas ellas. El sacrificio es la clave. El sacrificio es la fórmula mágica que convierte amores sucios en puros. El sacrificio es la llave de todas las cárceles.
Y tras esta fatua disertación llega la más enconada de las realidades en forma de largo trago de licor amargo que pasa por mí para quedarse. Para recordarme que mi amor solo llegará a sucio, por más colonia que le eche. Para atormentar cualquier atisbo de pureza. Para dejar mis palabras a los pies de los caballos. Para sufrir una conciencia que no merezco. Para morir sin haber ganado la vida.
Aun así, terco y sombrío, mintiendo a mi alma, creo en los amores puros.

SE ACERCA LA FRONTERA

Esta noche se van a quemar hasta las llamas y no me lo quiero perder. Quizá no haya otro día tras la catarsis. Se acerca la frontera y más vale que te pille consumío y confesao. Hay que decidirse. Bárbaras apuestas fluctúan bajo el peso de la inmediatez engordando el río del caos. Se inflamará el agua como un eléctrico enamoramiento instantáneo. Esta noche va a pasar y levantaré el brazo cuando pasen lista y digan mi nombre. No hay límite de edad para el incendio.
Tú y yo patearemos la tristeza con furia hasta que no nos reconozca. Cualquiera se puede unir en este juego del escondite. Contaremos innumerables números hasta explotar como una invisible eyaculación de alegría. Convertiremos cualquier sinsabor en exquisito manjar. Convertiremos golpes en caricias y sombras en fulgor. Nos sobrará rapidez al decidir no dejar para mañana lo que hoy pueda arder. Si la frontera se acerca, la cruzaremos de un salto tan impetuosamente admirable que solo se podrá comparar con la impavidez que muestran las físicas moléculas al cambiar de estado.

CONDENADO A MI CONDICIÓN

A las vecinas les pregunto cómo me ven. Algunas responden que soy una mezcla de atún y hiel, otras dicen que no saben. Pero la mayoría calla y yo leo de refilón sus pensares. Están indecisas entre verme como un perfecto infeliz o como un lívido cadáver. Quien calla otorga. Si nunca les cuento un chiste, nunca apreciarán mi sentido del rumor. Es difícil ganarse el respeto cuando uno mismo no se estima. Me encierro en casa para no molestar. Y encuentro mil pequeñas molestias a poco que limpie cualquier habitación. El sofá adquiere formato de ataúd cuando extiendo mis huesos en él. La plancha se desliza por mi vestuario sin haberme visto jamás. Pero la cafetera actúa con lentitud porque sabe que me encanta pasar el rato en el retrete. Mis calzoncillos tienen una hipótesis la cual comparto a regañadientes y es que tener testículos resta inteligencia. Por tanto, nunca seré inteligente en esta condición. Entonces, ¿para qué preguntar?