Había un hombre que siempre se levantaba desvencijado, brumoso, herido de muerte.
Cada mañana su cuerpo tenía resaca de castigo.
Huérfano de alma vagaba como zombi ciertamente falto de humanidad, gastado, expulsado de su propia carne.
Había desarrollado un terrible temor a dejarse vencer por el sueño que nunca había sido reparador.
No entendía su extraña enfermedad, compuesta de cansancio, dolor y pegamento nocturno endurecido.
Cuando entraba a la ducha no caía agua, caía sal sobre una piel cuarteada en toda su extensión. Dicen que lo que pica cura, pero para él sólo era una irónica frase de viejas, cargada de infección.
Buscó remedio en la ciencia, en los mercaderes charlatanes, en la díscola fe, pero sólo encontraba fraude, decepción y burla.
Desesperado dejó la cama vacía y sorprendentemente comenzó a sentirse aliviado.
Se esforzó en estar despierto lo más posible, callejeando.
Un día, quizá el último que podía aguantar, conoció a alguien que se apiadó de él entrando en su vida cotidiana, y al ver su cama desecha de tiempo, se puso manos a la obra, y al cambiar las sábanas encontró cristales en su almohada. Recicló el vidrio y le regaló el primer descanso de su vida.
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