Hallada la infamia, se evapora la ternura al instante.
Envejecemos ariscos y despechados, con grumos.
En la sala del tanatorio miramos a través del cristal lo que seremos: guarnición para flores.
Lo que se da siempre acaba quitándose. No se detiene el tiempo tirando el reloj de pulsera a un vertedero, tan solo es un gesto que nos indica la dirección que tomaremos.
La vida tiene un contenido dudoso, la muerte, no. Ojalá sea una apreciación errónea. En un mundo en llamas no hay sistemas de extinción de incendios. En un juego sin reglas no hay jugadores honestos.
La plaza se ha llenado de predicadores y el murmullo, incontrolable y voraz, crecerá como la maleza.
Las sombras brillarán más que la luz.
La tormenta, a su paso, no dejará cosechas.
Los sueños tendrán sus días contados.
Y la aviesa intención despojará de voluntad a las palabras.
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