La traición siempre estuvo empapada en lluvia gris, se escribió en cheques sin fondos y fue de difícil digestión, siempre.
Al caer el día es cuando la mortandad de la palabra tiene sus picos. En la noche se olvidan las luces como en la cruz se olvidan quienes remacharon sus clavos. De mañana se recogen las monedas de la decepción, llenas de brillo pero sin valor. Es tan fácil echarse atrás que el mundo parece un desfile de cangrejos con resaca. Lo complicado es cumplir, mantenerse, resistir. Las debilidades son tercos mulos con sed que afloran a poco que huelan sangre. De agua roja derramada son los cuerpos. La traición siempre está de vuelta y no sé si bien repartida. En alguna ocasión, hasta al más pintado se le ha quedado mudo el móvil cuando hubiera deseado que gritara. Podría ser que el compromiso no funcionara bien, que no es el caso porque, lo que simplemente ocurre es que se echa atrás. Las traiciones son un cúmulo de pasos atrás donde podrás encontrar el tuyo, y el mío.
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