DEPENDENCIA

Números que desean ser incógnitas en medio de versículos de amor desesperado. Inmóvil hojarasca necesitada de viento urgente. Lentitud disciplinada esperando que el transgresor bólido la arrolle. Fogosa sequedad baldía buscando nubes de tormenta para germinar en el milagro. Las trece fatalidades hallan esperanza en los horóscopos de periódicos vencidos. Los pliegues de la cicatriz ensangrentada ven alejarse con arrobo la causa y el remedio. Los amores se aburren si no se agitan, si no se emponzoñan de deseo. Es necesario depender para no pender. El caos es vital para no sentir el orden de la nada. Bien mirado todo depende de todo. La abstracción es atracción. La idea de un ideal pertenece a corazones extraños. No hay aroma más intenso que ver un cadáver rodeado de flores inútiles. No hay historias de amor más plenas que las que han acabado.
Hay palabras que desean ser fríos logaritmos en problemas sin resolución. Depender es un arte hasta para la ignorancia. Y el tiempo es líquido evaporado que depende de la persecución del sueño de los locos.

RESACA

No sé lo que hice ayer. Quizá agotar tentaciones, copas y deseos.
Hoy he despertado abrazao a una farola sin recordar en qué momento de la noche la conocí. La cabeza me aflige por incomprensión o por pura resaca. La situación es ridícula dentro de la gravedad. Decidido me levanto para prepararle un amoroso desayuno a esa lámpara callejera que tan bonica sigue dormida en mi cama. Le llevo una pila a modo de flor y me pregunto si le di todo lo posible, si me comporté como un disciplinado amante o como un estúpido borracho.
La mañana me pone a prueba con su luz natural. Miro a la farola y me siento enamorado. Llevo mis manos a la cabeza en un desesperado intento por asimilar tanto realismo mágico, tanto resacón.
Un relámpago percutor me muestra una flácida imagen en la que pido una ronda más, sin quererlo ni beberlo, en un antro indeterminado.
Vuelvo a beber sin importarme que mañana no recuerde haberme comprometido con una fría farola para alumbrar mi oscuridad.
No sé lo que hice ayer. Tal vez malgastar oportunidades.
La farola se ha ido. Me siento abandonao por todo menos por la resaca.

MALAS NOTICIAS

Cuando se abandona la infancia se suelen amontonar las malas noticias sin tiempo para digerir tanta frustración y desencanto en vientres tan vírgenes como desprevenidos. El crecimiento actúa a favor de la imperfección y no se detiene hasta que no devora el último vestigio de pureza. Un sutil aire melancólico se expande mientras la tragicomedia se desliza hacia su final más prometido.
Los cambios fuerzan a tomar posturas incómodas. Generación tras generación se ponen a prueba huesos y almas, horrores y fe. La primera noticia feliz para un recién nacido es que acaba de ingresar en la lista de los mortales y la última noticia feliz para un moribundo es que en breve dejará de sufrir.
Cuando la pubertad llena la cara de granos en forma de malas noticias es cuando hay que tomarse la existencia sin gravedad, sin fatuo dramatismo. Y vivir alegre e indiferente ante tantas crónicas funestas.

AMOR SUCIO, AMOR PURO

El camino hacia la pureza obliga a laminarse con determinación hasta conseguir desaparecer. Y una vez allí, desangrado y descarnado, reinar. Nadie dijo que fuera fácil. De hecho, el éxito está reservado a un número ridículo de valientes. Llegar a ser grande tiene su dificultad, pero llegar a ser grandioso supone subir la cima con tan solo un motivo, despreciarla. Aquel que entiende tan intrincada contradicción sobre vuela miserables mezquindades, tan humanas ellas. El sacrificio es la clave. El sacrificio es la fórmula mágica que convierte amores sucios en puros. El sacrificio es la llave de todas las cárceles.
Y tras esta fatua disertación llega la más enconada de las realidades en forma de largo trago de licor amargo que pasa por mí para quedarse. Para recordarme que mi amor solo llegará a sucio, por más colonia que le eche. Para atormentar cualquier atisbo de pureza. Para dejar mis palabras a los pies de los caballos. Para sufrir una conciencia que no merezco. Para morir sin haber ganado la vida.
Aun así, terco y sombrío, mintiendo a mi alma, creo en los amores puros.

SE ACERCA LA FRONTERA

Esta noche se van a quemar hasta las llamas y no me lo quiero perder. Quizá no haya otro día tras la catarsis. Se acerca la frontera y más vale que te pille consumío y confesao. Hay que decidirse. Bárbaras apuestas fluctúan bajo el peso de la inmediatez engordando el río del caos. Se inflamará el agua como un eléctrico enamoramiento instantáneo. Esta noche va a pasar y levantaré el brazo cuando pasen lista y digan mi nombre. No hay límite de edad para el incendio.
Tú y yo patearemos la tristeza con furia hasta que no nos reconozca. Cualquiera se puede unir en este juego del escondite. Contaremos innumerables números hasta explotar como una invisible eyaculación de alegría. Convertiremos cualquier sinsabor en exquisito manjar. Convertiremos golpes en caricias y sombras en fulgor. Nos sobrará rapidez al decidir no dejar para mañana lo que hoy pueda arder. Si la frontera se acerca, la cruzaremos de un salto tan impetuosamente admirable que solo se podrá comparar con la impavidez que muestran las físicas moléculas al cambiar de estado.