NACIDO PARA LA FAMA

Tantas horas frente al espejo tiene que dar fruto. Tanto deseo debe traducirse en cumplimiento. Hay madera de sobra. La televisión será el ebanista, la oportunidad el trampolín y la actitud la popularidad. Faltarán manos para firmar contratos, colchones para recibir chicas y estanterías para depositar premios. Dicen los que están que comen de todo: pues se hace del cuerpo estómago. Dicen que se invierten los términos: pues se hace del ano boca. Los focos se encargarán de hacerla apetecible. 

El buzón acumulará cartas de banqueros ofreciendo coches de lujo en vez de vajillas y cartas de directores de revistas con cheques en blanco ofreciendo portadas. Al esmarfone llegarán fotos de fans con la vulva rasurada e invitaciones a fiestas privadas donde la droga es gratis, por supuesto. 

Lo malo es que se deben hacer cameos en series de éxito para mantenerse. Poco esfuerzo comparado con los que no saben alcanzar la popularidad sin él. Poco sacrificio comparado con quien sabe que la celebridad la da el trabajo y no al revés. Con quien sabe que lo excelente está arriba y la mierda abajo. Siempre ha sido así.

Tantas horas confundiendo la realidad con el reflejo y la celebridad con la fama, tiene que dar su fruto.     

PEGADOS A LA MISERIA

Alguien cocina un guisado de ingredientes con Alzheimer en la avenida de la mugre. Su aroma no llega ni al hambre. Acaba en su propia intención. Igual que hacer un nudo teniendo muñones por manos. La carencia no llueve a gusto de todos. Para que haya un perro sin pulgas debe haber razas enteras infestadas. La falta de sueños alienta ramplonas realidades. Hay comisuras de labios que jamás dibujaron sonrisa alguna. El ánimo inmaculado es la diana del vicio. La chabola cobija golpes indiscriminados del mismo modo que el casino reparte bancarrotas. Hay barrios donde las estrellas son bombillas fundidas y el sol fuego del infierno. La música se escribe con gritos. Un padre abofetea al hijo. Una madre se encuentra a la hija sin haberla buscado. Se crece por inercia. Se vive por necesidad. El río viene espeso por el cieno. El mar se ahoga de marrón. 

El guiso no alimenta en estómagos podridos. 

Una infección encuentra un apartamento libre en la playa de la herida.

Los párpados son abanicos incapaces de espantar moscas.

El grado de suciedad es insoportable a ras de tierra. Por ello todas las almas sueñan con volar lejos, muy lejos; más allá de la sórdida miseria a la que estamos pegados en esta avenida de la mugre.        

EL PRIMER DÍA SIN MÍ

Un nuevo día sin mi sombra será igual que sin ella. Los obituarios de periódicos locales no darán señales de mi falta. La radio no recogerá ni lo que está contratado en mi seguro de decesos. La única corona de flores blancas y amarillas que me recordará será la de mi última cerveza consumida. La bandera del paraíso es blanca y dorada, con burbujas en lugar de estrellas. No ondeará por vientos terrenales porque allí no llegan. Estaré a salvo al albur del vacío. Allí no llegará ni mi propia abyección. Aunque cuando me marche dudo de que la sed se olvide de mí y entonces, será ajustado a derecho beberme la inaccesible bandera con un "va por ustedes". No dejaré ni el mástil. 

Adiós reina mía. El primer día sin mí no volveré a verte. 

Seré un náufrago más. Fallido y estéril. Mi herencia será engrosar la copiosa nómina de los inútiles. La ruleta se fijó en mi apuesta como lo hace un tren al pasar por una abandonada aldea sin estación. 

Cuando me marche parecerá que nunca haya estado aquí. A no ser que el primer día sin mí, las amistades y la familia que deje, soplen para agitar levemente mi sucia bandera clavada con torpeza en sus corazones.

APLASTADO POR EL CIELO DE ABRIL

La primavera cayó sobre mí como una plancha plomiza de flores secas dentro de un libro comprado hace mil años.

Una voluptuosa aflicción me despertó dejándome parapléjico y entumecido.

Delgados rayos de sol penetraban por la persiana sin cerrar del todo, rellenando la habitación de alegría fatigada.

Decían que abril traería luz, gozo y renacimiento. Pero yo sentía penumbra, agobio y deceso.

La temperatura agradable invitaba a salir y disfrutarla. Yo, necesitaba enroscarme, regocijarme en la patología, aislarme con intensa ferocidad.

Me llegaban los sonidos vitales de un barrio dinámico. Pero yo oía sollozos de entierro, rezos de pérdida, misa de difuntos.

Vivía mi imposibilidad como un contrapunto necesario a un orbe febrilmente optimista y laborioso. 

Abril empujaba con fe al invierno que quedaba en mí sin conseguirlo. 

Las flores abriéndose al futuro solo me recordaban lo bonitas que son cuando hacen coronas. 

En un último esfuerzo me levanté para cerrar la persiana por donde entraba el cielo de abril.

De vuelta a la cama, cerré los ojos a la espera de un mes más propicio.