PEQUEÑAS CRIATURAS

Otro día persiguiendo brumas, barruntando planes como pompas de jabón en manos de un psicótico barbero. Otro día más poniendo el culo en modo cañón, hurgando en heridas infectadas. Y los médicos no me quieren atender. Me siento marginado, pero no me importa si las chicas ven interesante mi defectuoso estilo.
El tren de las dos y diez pasará con retraso cuando ponga puntualmente mi cabeza en las vías. Los torpes suelen ser afortunados. Aunque para no mentir, no soy un suicida. No llego a serlo simplemente por desgana. Soy tan lento que, en las fotografías salgo al mes de hacerse. Puede parecer que me escabullo pero, no. Simplemente soy un pequeño ser corto y atascado intentando hacer de la carencia aparente virtud. Solo soy una pequeña criatura más respirando sin merecerlo. Los mediocres somos necesarios para hacer resaltar a las personas valiosas. Si sabes cuál es tu sitio, tal vez consigas no empujar a nadie. Si sabes permanecer callado, quizá consigas no parecer imbécil. El misterio es un arma de seducción incuestionable. A la mayoría de las chicas que pude llamar la atención fue sin querer y sin estar.
Siempre hay un sitio para las pequeñas criaturas.

A OTRA COSA COMO SI NADA

Bajo la nieve suele encontrarse el fuego si rascas lo suficiente y en la indiferencia el mayor desprecio si preguntas al pobre abandonado. Fácil es vengarse del viejo traicionero cuando solo le queda incontinencia y putrefacción. Lo más inteligente es no mirar ni de reojo a la venganza y pasar a otra cosa como si nada. Lo que un día le hizo importante hoy es vapor caducado, superficie fatal para la infinitud. Aquel que piensa que el mundo le debe gratitud habiendo hecho de la estafa bandera y del compartir robo, terminará tan enriquecido como miserable. La vida no tiene por qué ser justa, de hecho, jamás lo es. Pero basta una alma cándida y pura para avergonzar poéticamente a todos y cada uno de los sinvergüenzas. No hablo de santos. Hablo de gente normal, escasa eso sí. El fuego pertenece a los que el odio no les quema, ni les arrastra. Llegados a este punto, acabo de descubrir que, por mucho que lo adorne, tan solo estoy tratando de saldar viejas cuentas. Y resulta tan inútil como patético. Habría pasado a otra cosa como si nada si no hubiera empezado este insalubre incendio de palabras tan frías y huecas como mi aparente dignidad.

EN UN LUGAR MEJOR

A la salida nos espera un lugar mejor. Puede ser un confortable engaño, un lúcido deseo o una oración en labios sin fe. La moneda voltea tras el último suspiro y se mece en la brisa de un azar juguetón. El fin nos pone firmes aunque lleguemos con arrugas y nos recoge por dispersos que hayamos sido. El final nos manda a un lugar mejor, en general. Después de tanto ruido, un poco de silencio nos vendrá bien. Vivir con la necesidad de contener el perenne desangrado es una tarea digna de semidioses. No hay sitio donde ocultar tanto esfuerzo inútil. La estupidez se acumula ingenua en los vertederos como polvo tóxico. Si detrás de tanto vinagre no hay un poco de azúcar, apaga. Si tras el derribo no hay escombros, lástima.
Al salir nos queda, al menos, haber estado. Y los que no, nada se pierden.
Ella salió sin casi haber entrado.
Pero, algo me dice que está en un lugar mejor.

DEPENDENCIA

Números que desean ser incógnitas en medio de versículos de amor desesperado. Inmóvil hojarasca necesitada de viento urgente. Lentitud disciplinada esperando que el transgresor bólido la arrolle. Fogosa sequedad baldía buscando nubes de tormenta para germinar en el milagro. Las trece fatalidades hallan esperanza en los horóscopos de periódicos vencidos. Los pliegues de la cicatriz ensangrentada ven alejarse con arrobo la causa y el remedio. Los amores se aburren si no se agitan, si no se emponzoñan de deseo. Es necesario depender para no pender. El caos es vital para no sentir el orden de la nada. Bien mirado todo depende de todo. La abstracción es atracción. La idea de un ideal pertenece a corazones extraños. No hay aroma más intenso que ver un cadáver rodeado de flores inútiles. No hay historias de amor más plenas que las que han acabado.
Hay palabras que desean ser fríos logaritmos en problemas sin resolución. Depender es un arte hasta para la ignorancia. Y el tiempo es líquido evaporado que depende de la persecución del sueño de los locos.