Se balancea el tumor en el tórax como lo haría una lámpara en el techo tras un terremoto de alta intensidad. Doradas ideas se evaporan del magín como lo hacen las cifras de una cuenta bancaria de una sociedad sin ánimo de lucro en manos de un político-gestor-eficiente.
En casas de asesinos se llevan las salpicaduras de sangre alrededor de los ojos de buey. En casas de víctimas no se suele instalar el gas de la justicia. Y en las pocas que lo tienen, se escapa y eleva porque pesa más que el aire.
Las piscinas de las mansiones de los ex-presidentes no se usan como es debido, tan solo porque allí no se ahogan sus dueños.
Un tumulto reclama derechos. Un abogado se los niega. Las pancartas son globos desinflados e ilegibles en el cielo tras la disolución ejercida por las fuerzas aéreas de seguridad del Estado.
Allá arriba está la caja fuerte. Intentarán reventarla. Tal vez solo encuentren lo que ellos mismos depositaron.
Se acaba un mundo para dejar paso a otro. A ver si queda alguien para contarlo.
