EL SOL EN TU PIEL (A Pilar)

Cada mañana es una nueva oportunidad para llegar a la noche con el sol en tu piel. Cada minuto es un montón de segundos que puedes dejar acariciar por tu risa, como lo hace el viento con tu rudo pelo. Levanta tu cabeza con orgullo cuando la fatalidad intente doblegarte. El peor de los daños se desactiva ante personas de indemne bondad. Lo que puede ser un tropiezo insalvable para otros, para ti es un resto de cáscara de gamba roja por entre tus dientes que te quitas con cualquier palillo de bar de barrio. Conseguir la dicha solo está al alcance de quienes sufren sin merecerlo. Bebe café y enciende la radio para que todo huela a besos frescos, a abrazos con los pies descalzos sobre hierba recién cortada. No te faltará gente para ello. Pongamos el cielo en modo primavera y el corazón acelerado, para que nadie dude sobre qué coño hemos venido a hacer aquí. Si te fijas, poca gente se siente querida de la forma que tú te has ganado. Sal cada mañana a la calle como si todo estuviera dispuesto para ti. Y si miras con curiosidad y asombro verás que nada te falta porque allí estaremos como un ejército en perfecta formación con nuestras imperfecciones pero dispuestos a recibir tus justas órdenes. Otra cosa es que las cumplamos como es debido, ya nos conoces, somos arrebolados y enloquecidos pero tuyos.
Cada mañana es para ti. El sol y todo lo demás, también.

DESPERTAR

Despertar es doloroso pero necesario. Hay quienes lo hacen con prontitud. Otros se adornan en la rémora. Y hay quienes no saben despertar, ni quieren. A estos últimos la realidad los arrollará convirtiendo sus sueños en pesadillas incomprensibles. Desprecian todas las alarmas como si no fueran para ellos y siguen durmiendo en sábanas de fantasía mortal. Entre tanto el mundo gira a sus espaldas sin sentir su falta. Caer en la pesadumbre es el primer paso hacia la sabiduría. El aprendizaje más fructífero es desaprender lo aprendido. Ilusionarse con lo fútil que es la eternidad. Comprender que todo no es nada. Y aun así ambicionar no perder el deseo. La perfección existe en la idea, no en la carne destinada a pudrirse. Despertar es saber que pertenecemos a un tránsito exiguo y ridículo pero, en ese leve lapso de conciencia está lo bello y lo trascendente.
Despertar es recibir una patada voladora en el cielo del paladar que nos deja sin dientes de leche y nos desparrama por el infierno como muñecos rotos. De nada sirve quejarse. Mejor es dejarse llevar y celebrar la pérdida con un largo trago de anís y pastas. Nos aferramos a sueños inútiles una vez que pasaron sin haber disfrutado su efímera esencia. Lo importante se esfuma mientras nos afanamos en laberintos artificiales.
Despertar es saber que se ha soñado y, escapar a tiempo de la tontería que supone perder ese mismo tiempo con afectadas lamentaciones, también.
Dormir para siempre es demasiado tiempo.

FLORES RECIÉN CORTADAS PARA CUANDO NO PUEDA OLERLAS

Me gusta pensar que a alguien le puedan entrar ganas de visitarme cuando yo deje de estar localizable. Me gusta darme por perdido. Llamadme excéntrico si eso. El placer no tiene patrones, hay tantos como deseos y si buscas encontrarás el tuyo. Una vez hice una lista con los míos y tras un somero repaso, los taché todos menos uno: Que me quieran. Y punto.
Dame promesas y yo te daré el tiempo suficiente para que se caigan y se rompan ayudadas por la ley de la gravedad, tan real ella. Dame desprecio y me pondré de lado. Dame nada y no me agacharé a recogerla. Pon flores recién cortadas alrededor de mi retrato e inclinaré mi imagen para olerlas. Huye de mí y no te buscaré. Mejora con tu recuerdo lo que fui. Quédate con lo que nunca te di. Haz del adorno un arte y de la mentira verdad. Todo el mundo fantasea con la mugre dándole una pátina de luminosidad. Mi triunfo está en tus manos. Las mías tienen las uñas negras de tanto hurgar en la decepción. Sácame de donde yo me he metido. Trafica con mi historial sin apuro. Véndeme al peor postor. Pasa de mí con elegancia. Pero te suplico con ardor que cortes tiernas flores para mí cuando ya no pueda olerlas. No pienses en el porqué. Solo hazlo. Algunas personas necesitan actos absurdos para sentirse queridas. "Qué bien huele lo que no puede olerse" dijeron mis gusanos.

SUCIAS CARICIAS SONORAS, (Dedicado a la mejor banda viva que conozco)

Siendo un crío repelente supe que la verdad se oculta bajo un manto de falsedad necesaria para no caer en el horror más absoluto. Y la paradoja te funde los plomos si no eres capaz de mirar de frente a la inculpable realidad. A quien entiende esto, se le llama insociable, radical o proscrito, fuera de toda norma, tan lejos de la comprensión convencional como de su tiempo. Y bien mirado, todo Jesucristo necesita su Judas. Al crecer supe que el dolor es brutalmente útil para saborear el placer. Al envejecer he aprendido a no culpar a nadie de mis fatalidades. La canción de la mejor banda viva que conozco habla de mirarse al espejo y no perder los papeles al aceptar el reflejo. La vorágine de la existencia nos difumina el pensar y nos obliga a defendernos de lo externo cuando en realidad la batalla solo se libra dentro.
Ahora, tras tanta hueca palabrería, voy a decir lo que venía a decir: Me congratulo de conocer a tres tipos que se dedican a producir sucias caricias sonoras. Se llaman MENSAJEROS DEL HORROR, acaban de grabar un disco tan enorme que no cabe en ningún canal radiofónico, ni en ninguna reseña discográfica. Se ocultan cerca de aquí y solo beben si los invitas.
Me siento como un chivato al contar su existencia pero, al ser tan maldito como ellos, igual nadie me oye y me perdonan. Os debo una invitación para beber y celebrar vuestras sangrantes melodías arenosas que frotan mis viejos oídos macilentos, rejuvenecidos a cada nueva escucha.