Un programa de radio esparce noticias sobre las cabezas como confeti en un desfile de máscaras. No son papelitos de colores, son negros.
El sonido de las palabras llegan como un mal augurio, como las alarmas de un bombardeo. No hay refugios, no hay escondites. Somos el blanco perfecto del odio y la violencia. Las balas descansan en la carne arrancando los miembros.
Seremos carne de cañón.
Las noticias de la radio son los presagios que se cumplirán, si no se han cumplido ya.
Las canciones son sólo marchas militares y yo olvidé el uniforme.
Las órdenes son de obligado cumplimiento y mi comprensión se ha atrofiado.
La radio insiste en esparcir el miedo y yo ando sobrao de ello.
Cambio el dial desesperadamente y encuentro un programa nocturno, de esos en los que la gente habla de sus intimidades. Llamo e insisto en que yo no soy de aquí, que vengo de lejos, que esto no me gusta, que sólo soy un pobre extraterrestre, pero se ríen. Y no me importa, porque después de la mofa al menos ponen una canción, de las buenas.
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