MURO SIN LAMENTOS

Cada uno se tiene a sí mismo con sus vicisitudes, desatinos y carencias. Enfrente los demás. También lo demás y lo de menos con su azarosa temporalidad. Un muro tan alto como nuestras debilidades se va construyendo a golpes de demolición. Cuanto más se intenta traspasar más se fortalece. Allí escribimos nuestra historia, con disparos, furia y temblores. Con la tinta de corazones derramados se dibuja en la seca pared lo doliente que llega a ser el amor roto y usado, aunque cada minúscula sección separada del todo, brilla cegadoramente. Y no estoy hablando de ningún muro de las publicaciones. Hablo del que se llena con nuestros actos, deseos e incapacidades. Es un diario de cemento para adolescentes suicidas, de esos que no pueden ver la vida sin sentir todo su peso sobre su bendita juventud. Y cuando la pared la tienen casi en su totalidad garabateada descubren su sentido al dar un paso atrás y separarse de ella en vez de intentar traspasarla. Entonces ven que ese muro no se hizo para lamentaciones porque han dejado la juventud por el camino de la sabiduría.
Dejémonos de gilipolleces y dejemos bonitas paredes con sus desconchados. Y con lugar para que los que nos sucedan puedan escribir sus iniciales encerradas en un corazón de tiza.

ASOMBRARSE

A cada vuelta de esquina nos espera un sobresalto tan sutil como el aleteo de un pedrusco, el pastel de vinagre o la brisa de un huracán. De todos es sabido que la diversión es la hija necesaria del aburrimiento. La inquietud y los temblores son la llama que enciende el amor. Mientras haya ingenuidad habrá asombro. De almas incautas llenos están los mataderos. Se sorprende antes a un inmóvil que a un nervioso. La jugada solo la dan por ganada los perdedores y el que desprecia a los enfermos es el que más enfermo está. Los coherentes son carne de psiquiátrico, no os fieis de sus pétreas convicciones. Más mata un muro que una ensoñación. Más los conservantes que el veneno. Somos sustancia volátil, azar desatado, cumbres de espeleología sin explorar.
Poder asombrarse es no dar nada por sentado aun haciéndolo desde el sofá. Cuando asientas la cabeza también lo hace el corazón. A la vuelta de la esquina nos espera otra esquina más que doblar, tan vieja como la anterior o tan nueva como la próxima.
Y esto es todo, amigos.

LA PARTE DE ATRÁS DE TODAS LAS COSAS

Bolas de fuego atravesando intestinos desahuciados tras una digestión difícil debido a una ingesta de dudosa procedencia. Sanguinolentas deposiciones con un obvio hedor natural y milenario. Escombros que cubren escombros. Tumbas necesitadas de psicoanálisis. Polvo cargado de coherente fracaso. Y eternidad maltrecha por falta de medicación.
En la otra orilla florece el pantano, tan capaz de devorar corrupción y honestidad a partes iguales. Nada se le escapa se llame como se llame, apagón o luz, hielo o llama. Para sus adentros remotos va.
Cuando un relámpago reluce en medio de la nada, empieza la tragedia. Y si obstinado es el furor de la vida, más lo es su podrido desenlace.
Desde el origen buscamos la parte de atrás de todas las cosas y, si llegamos a intuirlo apenas, nos da un susto de muerte de tan sencillo que es. Comprender que nada importa es lo más importante. A esa descorazonada desazón se le suele llamar vivir. Cada uno de nosotros le da al tránsito su peculiar razón. Y si eres lo bastante afortunado de sufrir una crisis de lucidez, lo aceptas y te pudres alegre sabiendo que eres una bolita encendida más cruzando el paraíso del intestino de un dios tan irreal como absurdo.

EMPIEZA EL FINAL

Traspasado el fuego queda la lluvia ácida de la descomposición cayendo sobre mí.

Vástagos del desorden anuncian la resolución y me desmorono como ciudades carcomidas por la debilidad ante el pecado. Las alarmas se disparan y no sé detener sus gritos. En el fondo lo sabía aunque, a ver quien es capaz de impedir el descenso. Nadie tiene las manos suficientemente grandes y fuertes para ello. Cuando comienza el final solo puedes elegir dejarte llevar. Con digno estilo o sin él.
Al salir, bajo el umbral estallo en lágrimas, de igual modo que lo hice al entrar. Inconsolable me muestro, sin importar si es apropiado o no. El mundo seguirá sin mí y no le importará una mierda. Dejaré de ser un testigo privilegiado para convertirme en otro vulgar inútil proyecto malogrado. Mi pequeñez es tan enorme que me sobrepasa. Aun así, me rebelo ante un final tan ineludible como cruel y me agarro a la vida como si la muerte no fuera conmigo.

NO SE DEBE MORIR EN UN DÍA SOLEADO

La piel olía a membrillo, el café a despertar y los problemas a próximas soluciones. Sin quererlo fluía el día inquieto, luminoso y azucarado. Las nubes mínimas eran ligeros acentos en las estrofas de un sol exultante. El automóvil arrancaba a la primera y la radio no daba abasto para tantas canciones bonitas. Enero se saltaba las normas de su estación con un excéntrico bien estar. La gente parecía salida de un curso on line en humanidad, sonriendo y mejorando su entorno. Se posponían para otro día las deudas y los noticiarios. El dulce calor del sol abarcaba la plenitud.
Los bichos sentían el celo primaveral y alegremente se buscaban. Los perros cagaban flores, los gatos polen. Bajo aquel sol todo merecía ser mejor.

El día llegaba a su fin antes de hora para quien se levantó con olor a membrillo al comprender que sería el último.
Se fue como se desvanece la ingenuidad: A pleno sol.

COSTA BLANCA

Recorriendo parajes de limpia luz, desquites de oscuridad, respirando profundamente como quien ahuyenta encarnizados olores luctuosos. Dicen que el movimiento esquiva pesares. Y que el salitre es la mejor receta para los apestados. Tener el mar cerca ayuda a curar cualquier herida de un error cantado. Deslizarse por la costa blanca es tan beneficioso como un blues en medio de una oración. Vivir sin un poco de veneno es soledad inalterable. No ser veloz es rendición. No ser rebelde es dejarse hacer. Y no fracasar es no habérsela jugado. Por estos lares el buen tiempo invita a apostar con todo. Quien no se excede, la vida se encargará de excederse con él, sin miramiento alguno. Las sacudidas son del tamaño de un volcán escupiendo traiciones. Y ahí te quedas, desnudo, desamparado, boqueando como un pez en el suelo al romperse la pecera. En este bendito paraíso, los pescados más indomables viven en el mar, que para eso lo tienen cerca. Y si asoman las branquias al cielo es para reírse de los pescadores con olor a cebo podrido. La costa blanca se hizo a costa de las almas sin luz. Quien no sabe arder, nunca se encendió. Quien no pisa arena no sabe limpiarse. Y quien no ha sabido vivir, difícilmente sabrá morir.

VISIONARIO

Pasó por la puerta del hotel que le vería despedirse y sonrió. Faltaban veinte años como veinte soles y sabía que los iba a surcar como un rayo encendido para convertirse en el sol veintiuno. Corría ardiente por la vida como lo hacía el veneno en su sangre. Aun así, le iba a dar tiempo para dar todo lo que tenía.
Supo muy de joven que la vida es un sucio juego en el que siempre se pierde y no estaba dispuesto a dejarse arrastrar por la fatídica resignación. Él sería quien decidiera cuándo y cómo. Soñar con fuerza da alas y cuanto más despierto estaba más cerraba los ojos. Volaba tan rápido que nadie puede decir que lo haya visto. Habló fuerte y nadie le oyó. No huía, perseguía belleza y libertad por entre los escombros. Y al ver sus alas inservibles de tanto agitarlas subió a la azotea del hotel para un último vuelo festivo y cumplir así su antigua sentida premonición. De asfalto eligió su féretro. De vida llenó su muerte.
En los buenos tiempos sudaba buen rocanrol y en los malos también. Cantaba sus canciones como un bello jilguero ronco lacerado. Pintaba con desesperación las veces que se sentía mono en vez de pájaro y, delante del hotel, con una mancha oscura firmó su último cuadro.

CONTENTO POR LLEGAR TARDE A CADA UNA DE LAS CITAS

                                                 Ella me subyugó desde el primer día que supe de su existencia. Me salió al paso con prontitud, irresistiblemente sutil. Yo, un inexperto de antología, fui cayendo en sus redes sin saberlo. Aparecía y desaparecía con inteligente misterio dejándome al albur de su extraña atracción y de mi propia incomprensión. Desde muy joven sentía que me faltaban claves para comprender el mundo que me había tocado vivir. Hasta que un día de esos tontos, ella se me apareció en todo su esplendor, rellenando los huecos de mi insatisfecha lógica mental. Se completaba mi visión del asunto sin resolver, al verla tan rechazada por todos como necesaria para mí. Desde entonces fui tras de ella y ella tras de mí. Quedábamos en cualquier sitio, a cualquier hora. Pero, nunca nos vimos. Siempre había alguien que llegaba antes que yo. Y me quedaba triste y pensativo, echando de menos sus delgadas manos, sus labios de piedra y su olor a abandono.
Y una y otra vez, yo llegaba tarde a sus citas. Otros se iban con ella y no negaré que, en alguna ocasión sentí celos. Pero, a estas alturas, quizá por despecho, voy a hacer lo posible para llegar tarde a todas las citas que me queden. Y sobre todo, a la última. Creo poder vivir contento sin el amor de mi vida.

INVISIBLES

                  Los saludos están hechos de carne, los adioses de transparencias. Por ello hay gente que, al cambiar de sitio, prefiere no usar las despedidas en ningún caso. El día que descubras el nuevo poder de atravesar las puertas sin abrir y que, ningún chichón adorna tu frente, podrás vivir sin que nadie te vea. Tendrás ventaja si juegas al escondite, a no ser que alguien te recuerde con tanta fuerza que, sus ojos cerrados te localicen con una sobrenatural exactitud. Nos pasamos la vida esforzándonos por hacernos visibles y, cuando la tozuda imposibilidad nos doblega, es cuando la carne transparente de otros nos fija como nunca hubiésemos imaginado. Los sueños están hechos de frustraciones, las vigilias de actitud. Donde terminan unos, empiezan otras. El tránsito no se detiene. Frágil es la línea, voraz el impulso. Los buzones de cualquier ciudad cambian de titulares a un ritmo tan frenético que todas las cartas se devuelven y acumulan en su acrópolis. Para la ciudad llegan tarde, para el camposanto, a su hora.
Los saludos son carne de desaparición. Por ello, hay gente que se niega a saludar. Pero también hay gente que no necesita decidir entre lo invisible o lo carnoso, entre lo arraigado o lo fugaz. Simplemente sin esperar respuesta, ama lo que ve y lo que no.

VEJEZ INALCANZABLE

Hemos llegado antes de que los no nacidos sean un oscuro acto futuro en cúpulas de amores aleatorios. Antes de que sus gargantas sin formar griten, por pánico o dolor.
Hemos pasado tantas pantallas que nos hemos salido del juego. La rapidez nos empuja al vacío de la llegada. Y el recuerdo es solo lastre, duelo y pérdida. En un rincón apilamos los despojos inconscientemente, voluptuosamente. La suciedad es tan nuestra como de ellos.
Somos luz apagándose con temblor. Las nuevas bocas tienen un hambre descomunal, básico y urgente. Hemos llegado al último compás de un aria triste y caprichosa. Como monstruos de puzzle con las piezas sin encajar deambulamos, malviviendo en una competición incomprensible enferma y fugaz. Los que nos siguen no saben que nos persiguen y que, para alcanzarnos, necesitan algo más que arrogante juventud. Para pasarnos deberían ir directos al olvido de lápidas sin nombre, al suicidio abrupto, al desenlace fatal, al fogoso abandono y, aún así, toda esa temeraria ambición quedaría en un acto tan poético como baldío. La vejez no se gana con el deseo, al contrario, se gana sin él. Se gana cuando al pronunciarlo, hay más aire que fonemas, más hastío que ímpetu, más citas con el urólogo que con el camello.
Alguien fue capaz de poner arrugas en Miami y decir que vestir de viejos a dos jóvenes adonis blanquinegros, era alcanzar nuestra bella vejez inalcanzable. Con poco hilo y mucha tela creyó descubrir el éxtasis. Y los que hemos llegado sin disfraces nos meamos de risa tanto por su logro como por nuestra natural incontinencia. Y nos desangramos de llanto por la inalcanzable juventud perdida.

LIBRE Y SIN DEUDAS. (A Pilar)

                                                 Cuando has conquistado la libertad bajo tus pies, las huellas son invisibles para los esclavos. Solo las ven aquellos seres que, con determinación y esfuerzo, consiguen aprender a caminar descalzos. Tras cruzar las brasas quedan jirones y orgullo.
Cuando comprendes que somos provisionales, empiezas a perdurar. Las leyes escritas por extraños saben que se hicieron para saltárselas con furia, sin elegantes remordimientos.
Sin batalla no hay conquista. Cuantas veces te has visto fuera de lugar, de tu propio lugar. Cuantas veces te has preguntado si eras tú quien desentonaba en el orden, en el mundo mismo. Ese desasosiego quizá te haya salvado de no caer en la locura. Quien no se hace preguntas incómodas, no se libera de sus flácidos demonios. No hacen falta respuestas. Tan solo no perder la inocente mirada de incomprensión de niña ante el caos. Una vez fuimos puros y recorrer la vida es contener la degradación.
Cuando has mantenido la fe en ti a pesar de las otras religiones, te quedas libre y sin deudas. Puede que el precio a pagar sea caro pero, más caro es tener precio.

NADERÍAS

                                                Saltar no es crecer, como dar bocados no siempre es alimentarse. Saludar no siempre es desear salud, como despedirse no es alejarse definitivamente.
Respirar demasiado te puede ahogar como contener la respiración te puede ahorrar vómitos innecesarios. Formar parte de la humanidad no te hace más civilizado como obedecer a los instintos no significa ser totalmente salvaje.
En la palabrería no abundan los silencios, tan solo se ocupan. Y mientras se dejan caer pensares se llenan las cabezas de nada. Huir de los miedos no es superarlos como enfrentarse a ellos no te asegura vencerlos. Jugar no siempre es divertido. Cumplir las promesas no siempre es honesto. La vejez te puede dar experiencia, pero con lo que se tarda en adquirirla te queda tan solo un mal chiste sin tiempo para saborear las risas que prometió. Jode saber que vivir es joderse y poca cosa más. Aunque, si te tomas la existencia como un cúmulo de insignificantes naderías, tal vez consigas vivir feliz, sobre todo si pasas por la vida como si no fuera contigo.
No hay que tomársela como algo personal.   

SIN SECRETOS

No abundan los lugares donde el dolor se gira para transformarse en placer. Son tan escasos como valiosos. La mayoría de las veces pasan sin llamar la atención. Pasan de puntillas y en silencio, secretamente.
Son llamaradas de un impávido fuego oculto que asalta corazones afortunados. La velocidad del trayecto impide ver los pequeños rincones de luz. Los sitios luminosos existen a pesar de la oscuridad infinita. Los sabores salados recuerdan al mar como los estómagos vacíos al hambre.
Pensar en el pasado no detiene al futuro. Y ocultar la infamia mejora la imagen sin detener su hedor. No abundan los lugares sin secretos. Ni los sentimientos sin intereses ocultos. La vida es una enferma pasarela donde pisan tacones altos y vistosos, unidos a suelas sucias, tanto como las imperfecciones carnales que transportan. El corazón es un débil vampiro que huye de la sinceridad como del ajo y, cual pudorosa folclórica, nunca dirá su edad real a plena luz del día.
Y bien mirado, sin secretos, la ilusión perece.

PEQUEÑAS CRIATURAS

Otro día persiguiendo brumas, barruntando planes como pompas de jabón en manos de un psicótico barbero. Otro día más poniendo el culo en modo cañón, hurgando en heridas infectadas. Y los médicos no me quieren atender. Me siento marginado, pero no me importa si las chicas ven interesante mi defectuoso estilo.
El tren de las dos y diez pasará con retraso cuando ponga puntualmente mi cabeza en las vías. Los torpes suelen ser afortunados. Aunque para no mentir, no soy un suicida. No llego a serlo simplemente por desgana. Soy tan lento que, en las fotografías salgo al mes de hacerse. Puede parecer que me escabullo pero, no. Simplemente soy un pequeño ser corto y atascado intentando hacer de la carencia aparente virtud. Solo soy una pequeña criatura más respirando sin merecerlo. Los mediocres somos necesarios para hacer resaltar a las personas valiosas. Si sabes cuál es tu sitio, tal vez consigas no empujar a nadie. Si sabes permanecer callado, quizá consigas no parecer imbécil. El misterio es un arma de seducción incuestionable. A la mayoría de las chicas que pude llamar la atención fue sin querer y sin estar.
Siempre hay un sitio para las pequeñas criaturas.

A OTRA COSA COMO SI NADA

Bajo la nieve suele encontrarse el fuego si rascas lo suficiente y en la indiferencia el mayor desprecio si preguntas al pobre abandonado. Fácil es vengarse del viejo traicionero cuando solo le queda incontinencia y putrefacción. Lo más inteligente es no mirar ni de reojo a la venganza y pasar a otra cosa como si nada. Lo que un día le hizo importante hoy es vapor caducado, superficie fatal para la infinitud. Aquel que piensa que el mundo le debe gratitud habiendo hecho de la estafa bandera y del compartir robo, terminará tan enriquecido como miserable. La vida no tiene por qué ser justa, de hecho, jamás lo es. Pero basta una alma cándida y pura para avergonzar poéticamente a todos y cada uno de los sinvergüenzas. No hablo de santos. Hablo de gente normal, escasa eso sí. El fuego pertenece a los que el odio no les quema, ni les arrastra. Llegados a este punto, acabo de descubrir que, por mucho que lo adorne, tan solo estoy tratando de saldar viejas cuentas. Y resulta tan inútil como patético. Habría pasado a otra cosa como si nada si no hubiera empezado este insalubre incendio de palabras tan frías y huecas como mi aparente dignidad.

EN UN LUGAR MEJOR

A la salida nos espera un lugar mejor. Puede ser un confortable engaño, un lúcido deseo o una oración en labios sin fe. La moneda voltea tras el último suspiro y se mece en la brisa de un azar juguetón. El fin nos pone firmes aunque lleguemos con arrugas y nos recoge por dispersos que hayamos sido. El final nos manda a un lugar mejor, en general. Después de tanto ruido, un poco de silencio nos vendrá bien. Vivir con la necesidad de contener el perenne desangrado es una tarea digna de semidioses. No hay sitio donde ocultar tanto esfuerzo inútil. La estupidez se acumula ingenua en los vertederos como polvo tóxico. Si detrás de tanto vinagre no hay un poco de azúcar, apaga. Si tras el derribo no hay escombros, lástima.
Al salir nos queda, al menos, haber estado. Y los que no, nada se pierden.
Ella salió sin casi haber entrado.
Pero, algo me dice que está en un lugar mejor.

DEPENDENCIA

Números que desean ser incógnitas en medio de versículos de amor desesperado. Inmóvil hojarasca necesitada de viento urgente. Lentitud disciplinada esperando que el transgresor bólido la arrolle. Fogosa sequedad baldía buscando nubes de tormenta para germinar en el milagro. Las trece fatalidades hallan esperanza en los horóscopos de periódicos vencidos. Los pliegues de la cicatriz ensangrentada ven alejarse con arrobo la causa y el remedio. Los amores se aburren si no se agitan, si no se emponzoñan de deseo. Es necesario depender para no pender. El caos es vital para no sentir el orden de la nada. Bien mirado todo depende de todo. La abstracción es atracción. La idea de un ideal pertenece a corazones extraños. No hay aroma más intenso que ver un cadáver rodeado de flores inútiles. No hay historias de amor más plenas que las que han acabado.
Hay palabras que desean ser fríos logaritmos en problemas sin resolución. Depender es un arte hasta para la ignorancia. Y el tiempo es líquido evaporado que depende de la persecución del sueño de los locos.

RESACA

No sé lo que hice ayer. Quizá agotar tentaciones, copas y deseos.
Hoy he despertado abrazao a una farola sin recordar en qué momento de la noche la conocí. La cabeza me aflige por incomprensión o por pura resaca. La situación es ridícula dentro de la gravedad. Decidido me levanto para prepararle un amoroso desayuno a esa lámpara callejera que tan bonica sigue dormida en mi cama. Le llevo una pila a modo de flor y me pregunto si le di todo lo posible, si me comporté como un disciplinado amante o como un estúpido borracho.
La mañana me pone a prueba con su luz natural. Miro a la farola y me siento enamorado. Llevo mis manos a la cabeza en un desesperado intento por asimilar tanto realismo mágico, tanto resacón.
Un relámpago percutor me muestra una flácida imagen en la que pido una ronda más, sin quererlo ni beberlo, en un antro indeterminado.
Vuelvo a beber sin importarme que mañana no recuerde haberme comprometido con una fría farola para alumbrar mi oscuridad.
No sé lo que hice ayer. Tal vez malgastar oportunidades.
La farola se ha ido. Me siento abandonao por todo menos por la resaca.

MALAS NOTICIAS

Cuando se abandona la infancia se suelen amontonar las malas noticias sin tiempo para digerir tanta frustración y desencanto en vientres tan vírgenes como desprevenidos. El crecimiento actúa a favor de la imperfección y no se detiene hasta que no devora el último vestigio de pureza. Un sutil aire melancólico se expande mientras la tragicomedia se desliza hacia su final más prometido.
Los cambios fuerzan a tomar posturas incómodas. Generación tras generación se ponen a prueba huesos y almas, horrores y fe. La primera noticia feliz para un recién nacido es que acaba de ingresar en la lista de los mortales y la última noticia feliz para un moribundo es que en breve dejará de sufrir.
Cuando la pubertad llena la cara de granos en forma de malas noticias es cuando hay que tomarse la existencia sin gravedad, sin fatuo dramatismo. Y vivir alegre e indiferente ante tantas crónicas funestas.

AMOR SUCIO, AMOR PURO

El camino hacia la pureza obliga a laminarse con determinación hasta conseguir desaparecer. Y una vez allí, desangrado y descarnado, reinar. Nadie dijo que fuera fácil. De hecho, el éxito está reservado a un número ridículo de valientes. Llegar a ser grande tiene su dificultad, pero llegar a ser grandioso supone subir la cima con tan solo un motivo, despreciarla. Aquel que entiende tan intrincada contradicción sobre vuela miserables mezquindades, tan humanas ellas. El sacrificio es la clave. El sacrificio es la fórmula mágica que convierte amores sucios en puros. El sacrificio es la llave de todas las cárceles.
Y tras esta fatua disertación llega la más enconada de las realidades en forma de largo trago de licor amargo que pasa por mí para quedarse. Para recordarme que mi amor solo llegará a sucio, por más colonia que le eche. Para atormentar cualquier atisbo de pureza. Para dejar mis palabras a los pies de los caballos. Para sufrir una conciencia que no merezco. Para morir sin haber ganado la vida.
Aun así, terco y sombrío, mintiendo a mi alma, creo en los amores puros.

SE ACERCA LA FRONTERA

Esta noche se van a quemar hasta las llamas y no me lo quiero perder. Quizá no haya otro día tras la catarsis. Se acerca la frontera y más vale que te pille consumío y confesao. Hay que decidirse. Bárbaras apuestas fluctúan bajo el peso de la inmediatez engordando el río del caos. Se inflamará el agua como un eléctrico enamoramiento instantáneo. Esta noche va a pasar y levantaré el brazo cuando pasen lista y digan mi nombre. No hay límite de edad para el incendio.
Tú y yo patearemos la tristeza con furia hasta que no nos reconozca. Cualquiera se puede unir en este juego del escondite. Contaremos innumerables números hasta explotar como una invisible eyaculación de alegría. Convertiremos cualquier sinsabor en exquisito manjar. Convertiremos golpes en caricias y sombras en fulgor. Nos sobrará rapidez al decidir no dejar para mañana lo que hoy pueda arder. Si la frontera se acerca, la cruzaremos de un salto tan impetuosamente admirable que solo se podrá comparar con la impavidez que muestran las físicas moléculas al cambiar de estado.

CONDENADO A MI CONDICIÓN

A las vecinas les pregunto cómo me ven. Algunas responden que soy una mezcla de atún y hiel, otras dicen que no saben. Pero la mayoría calla y yo leo de refilón sus pensares. Están indecisas entre verme como un perfecto infeliz o como un lívido cadáver. Quien calla otorga. Si nunca les cuento un chiste, nunca apreciarán mi sentido del rumor. Es difícil ganarse el respeto cuando uno mismo no se estima. Me encierro en casa para no molestar. Y encuentro mil pequeñas molestias a poco que limpie cualquier habitación. El sofá adquiere formato de ataúd cuando extiendo mis huesos en él. La plancha se desliza por mi vestuario sin haberme visto jamás. Pero la cafetera actúa con lentitud porque sabe que me encanta pasar el rato en el retrete. Mis calzoncillos tienen una hipótesis la cual comparto a regañadientes y es que tener testículos resta inteligencia. Por tanto, nunca seré inteligente en esta condición. Entonces, ¿para qué preguntar?

EL AMOR EMPIEZA EN UNO MISMO

El aprendizaje en el amor empieza en uno mismo. Si construyes amores sobre tu odio, tienes un problema. Mírate al espejo y si lo que ves no te gusta, ponte manos a la obra y, con humildad, haz mejoras. Sonríe más de lo que te pide el cuerpo, reflexiona sobre lo que esperan de ti y actúa. Esto no significa ser servil, simplemente lanza generosa alegría alrededor. No ames por unas míseras monedas, hazlo por lo que vale un sentido gemido. No escupas al aire, lo más probable es que al caer empañe tus pestañas con el rocío que producen los estúpidos. No me malinterpretes, esto no quiere ser un jodido sermón, solo es pensar en voz alta sobre mis propios desatinos. Cuando te crees mejor que cualquiera, empieza el desastre. Cuando no sientes la necesidad de nadie, te vas a hartar de ti mismo. Y cuando te ves con fuerzas para derrotar a cualquier débil, el que caerá en la lona serás tú. Yo no he necesitado a nadie para pudrirme. Solo Dios se basta a sí mismo y no albergo duda alguna en que, hasta para Él, tanta melancólica prepotencia es una pesada carga.
Amarte a ti mismo es una primigenia necesidad. Otros se encargarán de llenarte de desprecio. No hagas el trabajo de otros.
En el mismo instante en que empieces a quererte, entrarás en el club de los deseados.
Y estarás en disposición de ser querido.

APUNTANDO AL INFINITO

¿Nunca has apuntado al infinito sin miedo a perderte en él?
Pletórico de candidez, bisoño y ridículo se patina sin remedio. Aunque peor es no tomar riesgos y dejar que te sepulte la duda en vez de la vergüenza.
¿Nunca has saltado sin paracaídas?
Vale, buscas la cueva más profunda si los mofletes del culo reciben un golpe del demonio al fracasar estrepitosamente... Pero, ¿y si caen en un mullido sillón?
Bien, vayamos a la historia sin inútiles requiebros:
Varios fines de semana en la misma discoteca, con la misma compañía. Todo agradable, casi divertido. Y una cosa lleva a la otra, siempre que no dejes por el camino las entendederas, la cosa y sobre todo a la otra. Pasado de frenada, se disimula y punto patético. Y cuando crees que el grado de risión toca techo, resulta que tras el cielorraso hay una cámara llena de jamones secándose. El último gag patrocinó el último día. Largo como un duodeno.
A mediodía se mascaba la tragedia en la tienda de discos, al comprar el casete recién publicado del grupo más cool, guardado en el bolsillo con celo hasta la hora de la entrega, como quien guarda la llave universal que abre cimas. Y simas.
Por fin cae la tarde en la misma disco de siempre, con la misma compañía. Todo agradable, aunque un poco tenso. El plástico que envuelve la casete tiene vaho de tanto baile nervioso. Llega la novedad que incluye un acompañamiento extendido hasta la casa de la otra. La torpeza se consuma en un beso que nadie hubiera querido recordar. Aunque cada vez que suena la canción, alguien tiene la tranquilidad que da haber apuntado alguna vez al infinito. Con un par.

DE VUELTA A LA TRAICIÓN

La traición siempre estuvo empapada en lluvia gris, se escribió en cheques sin fondos y fue de difícil digestión, siempre.
Al caer el día es cuando la mortandad de la palabra tiene sus picos. En la noche se olvidan las luces como en la cruz se olvidan quienes remacharon sus clavos. De mañana se recogen las monedas de la decepción, llenas de brillo pero sin valor. Es tan fácil echarse atrás que el mundo parece un desfile de cangrejos con resaca. Lo complicado es cumplir, mantenerse, resistir. Las debilidades son tercos mulos con sed que afloran a poco que huelan sangre. De agua roja derramada son los cuerpos. La traición siempre está de vuelta y no sé si bien repartida. En alguna ocasión, hasta al más pintado se le ha quedado mudo el móvil cuando hubiera deseado que gritara. Podría ser que el compromiso no funcionara bien, que no es el caso porque, lo que simplemente ocurre es que se echa atrás. Las traiciones son un cúmulo de pasos atrás donde podrás encontrar el tuyo, y el mío.

QUE RULE

La noche está en su punto más oscuro y a la luz le duele. La diversión se desparrama por los pellejos alicaídos de galanes con la jubilación de sobra traspasada. Los borrachos agotan sus hígados como si fueran los de otros. El carmín excesivo florece en labios cuarteados. La iluminación no hace justicia a tanto cuerpo de matadero. En un rincón se trapichea con cariño y los amores volátiles prometen eternidad. Todo el gentío se lo pasa lo mejor posible, sabiendo que al amanecer todo se convertirá en humo del desvanecimiento. Alegres hordas sudorosas bailan con desesperación. Hay mucho tránsito en los retretes, tanto que parece una rotonda en hora punta. El camarero no da abasto para tanta sed acumuladas. El tiempo parece acabarse ahora, ya. Y lo mejor está por llegar. El metro cuadrado está lleno de timadores a la busca de alegres víctimas. Cualquier bolsillo es un saco de secretos. Cualquier secreto tuvo su gran día cualquier noche. El dinero falso circula con igual dignidad que el verdadero. Un expolicía ha decomisado más de lo que su cuerpo puede aceptar. Hasta las almas más tristes intentan divertirse. El deseo no brilla por su ausencia. Nadie se guarda nada para el entierro. Y lo prometido nunca es deuda. Aquí la mejor canción no se deja para el final. Estando la música tan fuerte los come-bolas hacen su agosto. La felicidad es un bien común entre tanto desgraciado. Lo importante es divertirse hoy, ahora, ya.
La noche pone al día del revés, bocabajo. Los ciegos ven y los videntes sueñan.

GIRO DE TRESCIENTOS SESENTA GRADOS

Hace falta una vuelta completa para revivir emociones perdidas. El mareo las proporciona como mágico empujón de desorientación. La revuelta promete lo que cumple. Nada es falso si se siente. Mientras, la vida se va perdiendo en los sórdidos callejones del error. La necesidad de inventarse por enésima vez, agota. Hay más probabilidades de encontrar extintores caducados e inservibles cuando el fuego lo calcinó todo que cuando acaba de prender. Solo se piensa en la segunda oportunidad cuando la primera dio al traste. El círculo lo simboliza con exactitud. Tras la cúspide solo hay bajón. Tras la euforia solo hay hastío. Y tras la muerte solo hay más muerte.
Salir de un mal paso no es fácil si el camino se diseñó torcido. Las curvas son tan seductoras como engañosas, te devuelven al principio del final. En algún momento todo hijo de vecino necesita un cambio, o dos. Todas las almas necesitan regeneración antes de llegar a desaparecer. Todo el mundo ansía nuevas sensaciones al ser atropellado por la tozuda rectitud de la realidad. Y todo el mundo da un patético y desesperado giro de trescientos sesenta grados para cambiar nada.

LLUVIA DE COLORES

Deseó la llegada del buen tiempo para cambiar colores por grises, tiernas cicatrices por heridas y satisfacción por hambre. Buscó escapar del daño con furia poniendo sus piernas al límite del éxtasis en una carrera contrarreloj. Fatigó su palpitar hasta poner en peligro sangre y vida con la desesperación de un loco triste. Se armó de valor para conseguir escapar de las desalentadoras ruinas más sombrías. Esperó con fe un cambio sin razones para ello. Mientras, el guion aullaba en su contra. Caminó hacia un final soñado aunque bajo sus pies solo hubiera precipicio. Se negó a dejarse llevar por la melancolía del perdedor. Mientras, el bosque se hacía más y más oscuro, más y más extraño. Las grises nubes relucían metálicas como filos de cuchillo, descargando navajazos de granizo en blanco y negro. No fueron suficientes para enterrar con frío su alma. Y siguió soñando orgulloso. Y siguió esperando la lluvia de color. Y llegó. Y se fue con él.

CREER EN LO QUE FALTA POR VER

Por el camino se pierde la pista, a la vista está. Tenemos ojos que nos conducen hacia lugares que nos alejan de los sueños, simplemente por tenerlos abiertos y encasillados por las miradas impropias. Perdemos el hilo antes de hilvanarlo. Se pierde la memoria intentando recordar fantásticos hechos inexistentes para autobiografías de cartón piedra. Creemos en lo que se repite en cuanto la reflexión se despista. Creemos en el reflejo de la sombra más que en la luz que lo produce. Aprendemos a fiarnos de la caprichosa razón amontonada como ganado hambriento en busca de nutrientes y, cuando nos tumbamos para disfrutar de una alegre digestión, la muerte nos pilla con el abdomen enjoyado y el alma empobrecida. Para creer hay que ver y para ser visto lo mejor es ser el anfitrión en el funeral. De incrédulos insensatos están llenos los cementerios. Su fama les precede.
Por el camino se pierde la vida, a la vista está. Creer en lo que falta por ver no te da la inmortalidad, pero aligera ingratos tránsitos, roñas y pesares.

CORAZÓN QUEBRADIZO EN PECHO INDOMABLE

La belleza del deterioro es un valor añadido cuando proviene de féminas sin pudor, de mujeres en calma ante la hecatombe, de cuerpos preñados de origen en el pleno y absoluto final. Ser ella es serlo todo. Nos traen como madres para llevarnos a la orfandad como pretendientes. Y si han desarrollado en su plenitud la autosuficiencia, nos matan. Cumplen su cometido fácilmente complicando el nuestro. Nos traen y nos atraen. Su fogosa generosidad nos da todo, al tiempo que todo nos quita. Salimos de sus vientres para pasar toda nuestra existencia deseando volver a ellos. La orfandad se nutre de nacimientos como la enfermedad de salud. Ellas lo saben y aun así continúan engrosando la lista de la continuidad. Parece que les haga gracia parirnos. No nos preguntan. Ni falta que hace. Saben que el espectáculo debe continuar.
Es su tozudez lo que las hace adorables a pesar de todo, a pesar de nosotros.
Tienen todo. Y todo lo dan.

DIFICULTADES

Al amparo de la extrañeza surgen las dificultades para vivir. Desde que recuerdo siempre fue igual. Tanta inutilidad acumulada en una misma persona produjo un mudo monstruo incapaz de articular palabras sensatas. Perdido y despistado opté por ser un ser antisocial y taciturno, quizá por no tener más a mano otras respuestas, otras opciones. Obligado a ganarme el respeto, acabé perdiéndolo. Luché contra la escena exterior sin comprender que era un simple decorado, sin apenas atisbar que la verdadera batalla se cuece dentro, bien dentro.
Las dificultades se me acumularon como lluvia en el mar.
Sin lucidez todo son sombras. Sin armas todo son derrotas. Y después de tanto darme contra mi propio muro he llegado a la conclusión de que no se me da nada bien vivir.
Espero que, al menos, la muerte se me dé mejor.

AMOR EN BRASAS

No hay canciones de amor. Son todas de amor en brasas, humos de amores calcinados. Hasta las que hablan de las primeras chispas son solo una llamada a los bomberos. Todos los amores acaban igual, extinguidos. Solo se diferencian en la cantidad de ceniza que dejan. Unos arden rápido, otros lentamente, pero, la mayoría olvidan la combustión. Tengo un amigo bombero que llegó a una lastimosa conclusión tras examinar decenas de incendios amorosos. Me dijo sin temblar que el amor no existe. Yo le dije, algo inseguro eso sí, que, de tanto manejar conceptos científicos, había perdido de vista el significado real de la palabra amor. Le dije con tenue voz para no ofender su intachable profesionalidad que, quizá el amor no sea amor si no ha sido abrasado, machacado, fundido hasta la desaparición. Él me miró con dulce paternalismo y, sin decir nada, me abrazó como se abraza a un amigo al despedirse en una estación. Supo en ese instante que yo sería uno más de los troncos condenados a la próxima hoguera que él debería apagar.

ES POR SU BIEN

En el buzón de su domicilio le llegó una carta de desahucio que, con educadas palabras, le invitaban a hacer las maletas y salir de su hogar como quien va a hacer un viaje de placer con el Imserso hacia la felicidad sin pagar nada por ello y sin billete de vuelta. Su bien organizado destino no tenía más que ser recibido con agradecimiento y alegría. Además, le daban un mes para no pensárselo. Por entre sus temblores al leer aquel poético requerimiento surgieron unas insignificantes dudas que no darían mucho de sí. Nunca imaginó un final tan desorientado al final de sus días. Pero tal cantidad de palabras irreprochables lo dejaban tranquilo y, sinceramente, lo de la tranquilidad sí le recordaba sus deseos de juventud al soñar con su vejez. Y salió de su casa con la certeza de que era por su bien. Los compromisos se cumplen.
Y él era un hombre de palabra.

EL DOLOR NO SIRVE PA NA

Los galones que otorga el sufrimiento no los quiero, siempre se me clavan en la piel atravesando cualquier tejido por grueso que sea, da igual que lleve ropa de invierno, siempre me jode su dolor. Como dijo aquel: tengo más querencia por el hedonismo que por el nihilismo. Y mira que queda bien saber encajar los golpes pero, es que: no puedo.
Soy más de besos y arrumacos, de palabras dulces cerca del oído orillando peligrosamente el empalago, de superar dificultades con faltas de asistencias injustificadas o de soportar sobreexposiciones a los obsequios más furibundos.
Tengo las suficientes horas de vida para no ir contra mí, solo por no parecer lo que no soy. Ello no me hace mejor pero sí aligera mi desagrado al verme y juzgarme.
El dolor no sirve pa na. Lo digo cuando lo siento pero ¡maldita sea!, he de reconocer que una vez superado me ha salvado de ser un completo y redomado imbécil. Y lo malo es que, al tener una inteligencia low cost y la memoria de un politoxicómano tras un festival semanal con todo gratis, mi capacidad de aprendizaje es casi nula.
Tengo horas de vuelo. Y no me han servio pa na. Pero las doy por buenas porque, junto al dolor, me han hecho comprender que no puedo culpar a nadie, de cómo quedará mi foto, de viajero estrellado, en la lápida.

A PESAR DE TODO

El alma femenina soporta tragedias, pedruscos, altibajos y bajones.
La mujer pare a dentelladas, del mismo modo que arropa féretros.
Sin ellas, no hay segundas oportunidades, ni terceras.
Sin ellas, el círculo es un punto en una recta o una eyaculación sin placer.
Unos labios pintados parten más corazones que unos guantes de boxeo.
Unos tacones de aguja dejan un fino rastro rectangular de sangre negra, útil para enmarcar fotos en sepia de víctimas pisoteadas tras el amor fallido.
A la tercera va la vencida. Sin complacientes permisos. Sin margen para el llanto. Sin más fármacos para las heridas que la inexorable aparición de nudosas cicatrices.
El alma femenina soporta furibundos incendios, paradójicamente por haber padecido devastadoras inundaciones.
Su piel no envejece, cristaliza.
Bajo sus uñas hay jirones de barro sin cocer, diminutos trofeos de batallas donde quizá cupo la derrota, pero no la rendición.
Bajo sus pezones se oculta el alimento; bajo su vientre, el origen; bajo su cabeza, el mundo. Atlas fue una mujer que perdió su alma, su casa, su amor, su voz. Y a pesar de todo, seguirá sola, soportando tragedias, pedruscos y hombres.

AUSENCIA Y DESCONOCIMIENTO

El conocimiento se deteriora con la lejanía igual como el acero de una navaja olvida todas las carnes que penetró. Una cicatriz no asegura su registro en el libro de los porqués. Mirar hacía atrás no siempre entrega utilidades satisfactorias, tal vez solo deja llanto y frustración. En medio de cada poema se esconde un intento malogrado de cambiar basura por belleza. Carece de luz el olvido y de rostro el nombre. Es más de lo que se puede decir. Se arrastran corazones malheridos por espesas selvas de incomprensión y sus rastros rojizos son incapaces de hacer distinguir su origen. El error vive en una pendiente de la que nadie sabe escapar. Y los últimos intentos siempre serán baldíos. Quien empuja a quien cae no le salvará de rodar por el mismo precipicio, simplemente cambiará insignificante tiempo por solemne abyección. Es más de lo que se puede decir.
La ausencia no hace más que, irremediablemente, acumular desconocimiento.