SALIDA DE EMERGENCIA

En un cuerpo saturado se debe encontrar la salida de emergencia, en un cráneo con las ideas comprimidas, también; probablemente todo explote si no se encuentra, aunque bien mirado una salida¹ es. 

La física podrá resultar bárbara pero se la ve venir. En las fórmulas están los patrones, como en la Historia está incluida la repetición. 

El inofensivo vapor es un arma devastadora dentro de una olla exprés. Un padre pacífico es un portero de discoteca si no tiene nada con qué alimentar a sus hijos. En la presión es donde tiene sentido la salida de emergencia. En la vida es donde tiene sentido la muerte. Y en lo nefasto, la fortuna. 

Tengo el cuerpo ahíto de cansancio, la prole colmada de inexistencia y la mente comprimida por el vapor. 

Mi futuro es una necrópolis. Sin pasado digno de recordar. Fosa anónima y común.

Me aprietan cada uno de los órganos internos saturados de comprimido desorden. Igual reviento por no encontrar la salida. Pero tarde o temprano saldré. 

Lo juro. Tengo palabra. ¹Algo desperdigada quizá.

TESOROS EN EL TECHO

Se balancea el tumor en el tórax como lo haría una lámpara en el techo tras un terremoto de alta intensidad. Doradas ideas se evaporan del magín como lo hacen las cifras de una cuenta bancaria de una sociedad sin ánimo de lucro en manos de un político-gestor-eficiente. 

En casas de asesinos se llevan las salpicaduras de sangre alrededor de los ojos de buey. En casas de víctimas no se suele instalar el gas de la justicia. Y en las pocas que lo tienen, se escapa y eleva porque pesa más que el aire.   

Las piscinas de las mansiones de los ex-presidentes no se usan como es debido, tan solo porque allí no se ahogan sus dueños.

Un tumulto reclama derechos. Un abogado se los niega. Las pancartas son globos desinflados e ilegibles en el cielo tras la disolución ejercida por las fuerzas aéreas de seguridad del Estado.

Allá arriba está la caja fuerte. Intentarán reventarla. Tal vez solo encuentren lo que ellos mismos depositaron. 

Se acaba un mundo para dejar paso a otro. A ver si queda alguien para contarlo. 

GRACIAS POR NADA

Nada debo que el metal no cubra.

He dejado atrás manutenciones hipotecadas. Colaboraciones fraudulentas. Engañosos extractos de bancos. Palmadas en la espalda con los dedos cruzados. Pagos confiados de chequeras falsificadas. Besos que desecan mofletes sonrosados. Compartimentos nunca compartidos.

Os dejé mi manojo de llaves bajo el felpudo. Desesperé al no encontrar las vuestras. 

Tengo lo que sé. Sé lo que no tuve. 

Luminosas baratijas semejando diamantes. 

Tomad lo que di porque no habrá más. 

Si mi daño fue vuestro placer, aceptar mis debilidades os despojó de la jurisdicción para decepcionarme.

Lo que hubo allí se quedó. 

Olió a descomposición menos para mí. Aunque para ser sincero, reconozco mi aportación necesaria de mugre, indolencia y necedad en aquel vertedero donde todos fuimos titulares.

Agradecido desaparezco. Si no fui importante entonces, no lo seré ahora. 

No guardo rencor. Volvería a entregar lo que jamás quisisteis. 

Si el tiempo supiera retroceder le seguiría como el relámpago al trueno.

Volveré a exponerme. Pero ante nuevos riesgos.

Lo dicho: gracias por todo.  

TODA LA BELLEZA DEBE MORIR PRONTO

La muerte temprana de la belleza le roba lo más preciado a la descomposición, a la enfermedad y a la lenta decadencia. 

Una pregunta se conserva si esquiva la respuesta. Los colores se mantienen intensos si se protegen de la luz. El alimento inutiliza su caducidad si no es digerido. Un clavo no se rodea de pus si no penetra en la carne. Un ser no muere si nunca nació. Las batallas no se pierden si no se celebran. El primer día perece cuando deja que los siguientes lo entierren en cualquier vulgar calendario. La rosa más radiante no deja de serlo al ser cortada sino cuando una nariz innoble saquea su aroma. Un instante sobrenatural se hace mediocre cuando figura en una hoja de cálculo. La belleza debe morir cuanto antes, en una canción, en un poema. La rosa debe secarse en las páginas de una novela imposible de leer al estar escrita con tinta de rápida evaporación.

Los recuerdos son terrones de falsa azúcar.

Las tumbas ocultan bellezas. Las vidas, horrores.

LA LLEGADA

Trátame con dulzura si llego. 

Decaer no tiene que ser traumático, más que nada por no haber estado nunca arriba. Las escaleras son caminos quebrados en dirección al sótano. 

Trátame bien si rompo la cinta de llegada. Besos y flores. Agua fresca y batín a cuadros. Sonrisas o carcajadas también me valen. 

En ti deposito mi memoria cuando la pierda. Recuerda cuánto te quise. 

Cuando llegue habré triunfado si queda alguien cerca sin suficientes motivos para odiarme. Alguien a quien mis tozudos disparates les sean livianos, simpáticos, inofensivos. De mí depende llegar con posibilidades de que lo anterior se cumpla. Y si mis dientes se caen será por haberlos apretado con fuerza para conseguirlo. 

Unos llegan antes que otros. Y no es lo importante. Otros se quedan como estaban al salir. O peor. Y eso sí es importante evitarlo. 

Trátame con ternura si lo he merecido. Besos, susurros. Abrazos, canciones. 

Aunque sea un amasijo de huesos o una cáscara quejumbrosa trátame bien si llego, para que la muerte recoja un alma querida, inservible para ella, insobornable por tanto.

TENER O NO TENER

Las sombras no tienen luz, pero la necesitan para ser. Creen que se bastan a sí mismas, pero nacen y mueren gracias a la luminosidad. Luego las sombras son vampiros ignorantes.

El país que tiene riqueza procura conservarla vendiendo zanahorias colgantes a los vecinos los cuales muerden al aire dejando saliva hambrienta en el muro del engaño.

La historia se repite tristemente debido a su dificultad para aprender. Te dicen que debes hacer bien las cosas, pero el premio se lo llevan los tramposos. 

Arriba y abajo. Tener y no tener. Amos y esclavos. Capricho y necesidad. Residencias de verano y chabolas. Tarjetas de crédito y agujeros en los bolsillos. 

Somos de carne y nos obstinamos en rodearnos de muros, sin pensar que una pequeña gota de sangre aguada percutiendo insistentemente en los tejados puede derrumbar cualquier oscura construcción, haciendo un boquete por donde entrará la luz convirtiendo en polvo a los vampiros. Y los niños jugarán con sus capas en medio de las calles repletas de muros derribados. 

HUESOS SOLITARIOS (A Teresa)

Aquí tienes un amasijo de huesos solitarios, escondidos en una carne limitada con el riego sanguíneo cansado.

Hasta aquí he llegado con lo poco que tengo y canto una aleluya. 

Aquí tienes una alma empapada de gruesa llovizna, incapaz de guarecerse. Los soportales están ocupados. Tiemblo desfallecido pero sigo cantando.

La gente corre a cumplir sus cometidos mientras yo sigo buscando el mío.

El traje se aleja de mi cuerpo, no se si porque lo desprecia o porque sencillamente no lo encuentra.

Sigo cantando en medio de un desierto arado para nada. Las raíces crecen ocultando el fruto. La humedad que me queda no nutre la tierra, tan solo la convierte en barro. 

Sostengo con dificultad maltrechos sueños, harapos de una esperanza vencida.

Aquí tienes zumo amargo de naranja sin recolectar. Folios abandonados a la puerta de un colegio. Promesas de un próximo cadáver.

Canto una aleluya por no ser desagradecido.

Aquí tienes lo que da sentido a mis huesos solitarios: el amor de ellos por ti.

                                                              

CARNE PICADA

De todas las formas en las que se puede mejorar, me quedo con la de carne picada. Masa moldeable preparada para el fuego. 

Retornar a la infancia con aromas de hamburguesa, tomillo y cómic. 

Alentar la rebanada, desmontando huesos lanzándolos al aire para una vez en tierra olvidar el lugar que ocupaban todos los pasadores. 

Me reconozco más en ordenadas disgregaciones que en caóticas uniones. 

Que me piquen y me dejen secar al viento de palabras suaves. Igual que un ibérico embutido bien curado, con especias cuidadosamente seleccionadas.

Que me dejen colgado hasta que una harina en forma de pan me abrace.

Al fondo del pasillo oigo afilar cuchillos. Son como cantos de sirena que me atraen haciéndome temblar. Cuesta aceptar los deseos.

El abecedario ruge como cuando lo desconocía. La pureza me persigue sabiendo que solo quedan sombras. 

Pero mi carne picada son las migajas que he ido dejando desde niño. Y me indican el camino de vuelta a casa. A la tierra. A la nada. 

NACIDO PARA LA FAMA

Tantas horas frente al espejo tiene que dar fruto. Tanto deseo debe traducirse en cumplimiento. Hay madera de sobra. La televisión será el ebanista, la oportunidad el trampolín y la actitud la popularidad. Faltarán manos para firmar contratos, colchones para recibir chicas y estanterías para depositar premios. Dicen los que están que comen de todo: pues se hace del cuerpo estómago. Dicen que se invierten los términos: pues se hace del ano boca. Los focos se encargarán de hacerla apetecible. 

El buzón acumulará cartas de banqueros ofreciendo coches de lujo en vez de vajillas y cartas de directores de revistas con cheques en blanco ofreciendo portadas. Al esmarfone llegarán fotos de fans con la vulva rasurada e invitaciones a fiestas privadas donde la droga es gratis, por supuesto. 

Lo malo es que se deben hacer cameos en series de éxito para mantenerse. Poco esfuerzo comparado con los que no saben alcanzar la popularidad sin él. Poco sacrificio comparado con quien sabe que la celebridad la da el trabajo y no al revés. Con quien sabe que lo excelente está arriba y la mierda abajo. Siempre ha sido así.

Tantas horas confundiendo la realidad con el reflejo y la celebridad con la fama, tiene que dar su fruto.     

PEGADOS A LA MISERIA

Alguien cocina un guisado de ingredientes con Alzheimer en la avenida de la mugre. Su aroma no llega ni al hambre. Acaba en su propia intención. Igual que hacer un nudo teniendo muñones por manos. La carencia no llueve a gusto de todos. Para que haya un perro sin pulgas debe haber razas enteras infestadas. La falta de sueños alienta ramplonas realidades. Hay comisuras de labios que jamás dibujaron sonrisa alguna. El ánimo inmaculado es la diana del vicio. La chabola cobija golpes indiscriminados del mismo modo que el casino reparte bancarrotas. Hay barrios donde las estrellas son bombillas fundidas y el sol fuego del infierno. La música se escribe con gritos. Un padre abofetea al hijo. Una madre se encuentra a la hija sin haberla buscado. Se crece por inercia. Se vive por necesidad. El río viene espeso por el cieno. El mar se ahoga de marrón. 

El guiso no alimenta en estómagos podridos. 

Una infección encuentra un apartamento libre en la playa de la herida.

Los párpados son abanicos incapaces de espantar moscas.

El grado de suciedad es insoportable a ras de tierra. Por ello todas las almas sueñan con volar lejos, muy lejos; más allá de la sórdida miseria a la que estamos pegados en esta avenida de la mugre.        

EL PRIMER DÍA SIN MÍ

Un nuevo día sin mi sombra será igual que sin ella. Los obituarios de periódicos locales no darán señales de mi falta. La radio no recogerá ni lo que está contratado en mi seguro de decesos. La única corona de flores blancas y amarillas que me recordará será la de mi última cerveza consumida. La bandera del paraíso es blanca y dorada, con burbujas en lugar de estrellas. No ondeará por vientos terrenales porque allí no llegan. Estaré a salvo al albur del vacío. Allí no llegará ni mi propia abyección. Aunque cuando me marche dudo de que la sed se olvide de mí y entonces, será ajustado a derecho beberme la inaccesible bandera con un "va por ustedes". No dejaré ni el mástil. 

Adiós reina mía. El primer día sin mí no volveré a verte. 

Seré un náufrago más. Fallido y estéril. Mi herencia será engrosar la copiosa nómina de los inútiles. La ruleta se fijó en mi apuesta como lo hace un tren al pasar por una abandonada aldea sin estación. 

Cuando me marche parecerá que nunca haya estado aquí. A no ser que el primer día sin mí, las amistades y la familia que deje, soplen para agitar levemente mi sucia bandera clavada con torpeza en sus corazones.

APLASTADO POR EL CIELO DE ABRIL

La primavera cayó sobre mí como una plancha plomiza de flores secas dentro de un libro comprado hace mil años.

Una voluptuosa aflicción me despertó dejándome parapléjico y entumecido.

Delgados rayos de sol penetraban por la persiana sin cerrar del todo, rellenando la habitación de alegría fatigada.

Decían que abril traería luz, gozo y renacimiento. Pero yo sentía penumbra, agobio y deceso.

La temperatura agradable invitaba a salir y disfrutarla. Yo, necesitaba enroscarme, regocijarme en la patología, aislarme con intensa ferocidad.

Me llegaban los sonidos vitales de un barrio dinámico. Pero yo oía sollozos de entierro, rezos de pérdida, misa de difuntos.

Vivía mi imposibilidad como un contrapunto necesario a un orbe febrilmente optimista y laborioso. 

Abril empujaba con fe al invierno que quedaba en mí sin conseguirlo. 

Las flores abriéndose al futuro solo me recordaban lo bonitas que son cuando hacen coronas. 

En un último esfuerzo me levanté para cerrar la persiana por donde entraba el cielo de abril.

De vuelta a la cama, cerré los ojos a la espera de un mes más propicio.

BALAS PERDIDAS PARA CARNE DE CAÑÓN

El funeral duró seis años y un día. Tiempo suficiente para dejar al difunto en los huesos. Cuando salió tuvo que aprender a respirar, a elegir el menú diario, a mirar al horizonte, a caminar sin rotondas. Cada mañana necesitaba más que una ducha y un café para volver a ejercitar los músculos atrofiados de una voluntad somnolienta, deshecha, vencida. Un mundo extraño y hostil más que antes si cabe, obstruía su raciocinio. Se encorvaba al sentir el peso de las nubes. Con el alivio que le había proporcionado creer que más allá del techo habían unos cómplices de algodón. Tenía lo que tanto anheló y en cambio añoraba no tenerlo. Se reconocía vivo al pensar en aquellas cartas que escribía a diario; en el sufrimiento por aquel amor interrumpido cuando más necesitaba extenderse; en el regocijo de la desesperación; en la falta de expectativas; en la seguridad de un orden exacto. Le espantaba el bullicio de cualquier calle concurrida y le tranquilizaba pensar en la cantinela inanimada y redundante del funcionario en el recuento. El luto se instaló como un inquilino con renta antigua imposible de desahuciar. ¿Dónde se alojó la bala perdida en su carne de cañón? ¿Quién abrió sus cartas antes de recibirlas? ¿Quién recuperó sus dividendos tras la estafa? El sueño le abandonó al cumplirse. La celda lo capturaba. Y al salir del presidio reventó aburrido y ensangrentado, como lo hacen las pompas de jabón al tocar el suelo.

El funeral no duró lo que dictó un juez. Duró toda una vida.  

La carne de cañón es para las balas perdidas.

SALTO AL VACÍO

Los pantalones cortos producen rodillas raspadas. Levantarse temprano para ir al colegio deja camas vacías y ojos hinchados. Los palos que se atan en jóvenes plantas para evitar crecimientos torcidos pueden dar frutos de plástico, a no ser que el organismo salte de la maceta al vacío. Y las fuerzas naturales desatadas conformarán espíritus grandiosos. También los habrá mezquinos y anodinos. Pero libres. Trajes bien planchados no aseguran personas impecables, igual que recios bigotes no garantizan testosterona. Descubrir el mundo por uno mismo activa la adrenalina sin aditivos. Resulta emocionante sentir la ciudad a tus pies, temblando de deseo antes de ser quemada por completo. Comer callejones a bocados; respirar vida sin máscaras; erizarse bajo la lluvia un sábado por la noche: reír a bofetadas; divertirse con los colegas de siempre en bancos de piedra tatuados con pintadas en el parque de farolas rotas donde todo es posible. El entusiasmo, el hechizo y la fascinación moran entre el salto y la caída. Tras el golpe viene el recuento de cardenales, la pena, la enfermedad y la muerte. La cruda realidad disuelve los sueños. Sin compasión. Nuestro trabajo es atesorarlos en la forma que podamos. Saltar al vacío es vivir. Que nadie te suplante.

ENJAULADO

Alpiste, agua y luz. No necesitaba nada más. 

Silbidos extraños pero habituales. Soledad acostumbrada. Del palo a la verja, de la verja al palo. Si tenía hambre comía. Si tenía sed bebía. Si era de noche dormía.

Podía oír a otros como él, pero no podía verlos. La curiosidad no era su fuerte.

Pasaban los días tan iguales unos a otros que se le atrofiaron las necesidades. Llegó a comer cuando tenía sed, a beber cuando tenía hambre y a dormir cuando el sol salía. 

Pero un ínfimo detalle trastocó su destino inquebrantable. El papel en blanco que sustituía su dueño a diario para tener la jaula limpia, lo cambió por páginas de periódico. Por aprovechar papel más que nada. Buena intención, pero errónea. 

La curiosidad del animalillo despertó. Tenía tiempo para aprender. Primero se interesó por las fotos, luego por los pies de foto, los anuncios por palabras, la cartelera... Así hasta hacerse un experto analista en editoriales.

Y llegó la conciencia. De tal modo, que utilizaba su recién poder adquirido para conseguir lo que no sabía que siempre había tenido. 

Calculó el tiempo que se tarda en cambiar el papel de la jaula teniendo la puerta abierta. Al día siguiente escapó. 

Antes de alejarse de allí, se posó en el tejado de enfrente. Y vio a su amo satisfecho, con su alpiste, con su agua y con su luz. No necesitaba nada más.

DESATANDO ATADURAS

Los nudos nos rodean bajo un viento hostil. El carguero pirata acecha con redes de alambre de espino. La calavera ondea dentro. La oportunidad ha sido desmantelada con suma facilidad. El sonido de cadenas asalta partituras y la canción se repite en un bucle sin fin. La sangre se alborota al sentir su próximo vertido. Viejos marineros sacan billetes para el último tren del día. Las velas del palo mayor se enredan con languidez cuando no queda nadie que las desate. Hace siglos que no se vislumbra libertad alguna. Un fuerte aguacero convierte el casco en polvo de olvido. La bodega alberga vinagre abandonado y posos de esclavitud. Inerme líquido en museo a la deriva como botella sin mensaje. Oscuro peregrinar hacia la nada. 

Los nudos nos indican la forma en que fueron atados. Si conseguimos comprender la física que los causó, habremos descubierto el robo. 

Bajo los focos de la claridad que otorga un mar luminoso y en calma donde mirarnos se refleja la redención hasta para los piratas más sanguinarios. 

En espejo de plata es donde se muestra el manual de nuestras propias atrocidades. 

Una recta travesía no la da vientos benévolos, se gana.

CHICOS FRESCOS SURFEANDO DÉCADAS (Dedicado a Víctor)

Llegar cuando empieza una década sirve para sepultar a paladas la anterior. Negarla con arrogancia. Superarla a escupitajos. Imaginar las siguientes sin corta-fuegos idealizando futuros realmente posibles. Allí donde la adulteración no llega. Tan inaccesibles como una camada de estrellas en lo más profundo del cosmos.

Juventud es tener todo por delante. Es tener el cuerpo de adulto y los sueños de niño. Es sentir la sangre bullente en un fresco circuito. 

Juventud es sentir que las fuerzas acompañan como lo haría un ejército ordenado y obediente. Es no tener miedo a perder lo que todavía no se tiene, a no ser que un extraño virus, parecido a la curiosidad, nos detenga a tiempo. Entonces sabremos hacia donde dirigir tanta energía. Y será tan doloroso y cruel como bello y redentor. Nadie dijo que fuera fácil aceptar la pérdida de la tan hablada juventud. Poca y afortunada gente es capaz de encajar derrotas. No nos educan para ello. En cambio allí es donde habita la inalterabilidad, tan inaccesible como un racimo de estrellas en lo más profundo de cualquier corazón curioso. Es entonces cuando bajo los pies aparece "la tabla" con la que surfear décadas, olas y futuros realmente posibles, por imposibles que parezcan.    

Yo, todavía no puedo surfear décadas debidamente al no haber terminado todavía mi tabla, aunque no pierdo la esperanza porque conozco a alguien que, a pesar de su juventud, ya la tiene niquelá.

ESPERANDO LA VISITA

Con las mejores galas, después de un baño purificador, se sentará en una esquina del sofá con las piernas cruzadas esperando la visita.

El día anterior recopiló todo aquello que fueron adornos, complementos de una vida que tuvieron sentido hasta ese momento. Hizo atados para entregar a quien pudiera extender su uso. Menos un tocadiscos y un vinilo que sonaría hasta la llegada de la visita. 

Dejó la luz de la entrada encendida y un farolillo junto a él como quien indica el camino con certeras flechas luminosas, faros para un crucero botado solo para él.

No sabía si iba a sonar el timbre o simplemente oiría el "tierra a la vista" de un grumete encaramado al mástil.

La espera se hizo incómoda, sobre todo si estás preparado desde la hora convenida. A veces las visitas no son puntuales.

Hubo un episodio inesperado: 

Unos nudillos acariciaron la puerta y él abrió sabiendo que no era su visita. Una dulce voz preguntó si podía llamar a un familiar ya que le habían robado el bolso en una ciudad extraña. 

Él pospuso la visita esperada para otra oportunidad en la que decida volver.

OTRAS POSIBILIDADES

El aguacero me retiene, los cristales sudan sangre transparente, el silencio hace de borrador en la pizarra de mi mente y un chasquido del viejo frigorífico pone un mi menor distorsionado en la partitura de la quietud. 

Todo se asocia para que imagine otras posibilidades. 

Quizá debería aprender bailes modernos, coger un tren hacia la costa, poner en marcha por primera vez el lavavajillas y cosas así. Convertir palabras dulces en habituales. Tirar ropa vieja con los bolsillos cargados de textos superfluos. Visitar al dentista y sonreír con los labios apretados. Enterrar con mimo recuerdos irritantes. Y después bailar bajo la tormenta como un macarrón en la olla hirviente. 

Acabo de aprender un nuevo paso, una nueva forma de moverme por entre hierros retorcidos, por entre los escombros de una demolición profetizada.

Llegué a creer que tras el primer beso solo hay cuesta abajo.

Las nubes se despiden con gritos infantiles patinando en el asfalto de plata. Vuelve la multitud a mi cabeza. 

Y un crujido de la nevera pone la coda.

LOS VIERNES CAMBIAMOS DE PIEL (Dedicado a Saray)

Algunos viernes como lagartos alados buscando el sol de mediodía bebemos cerveza en bares de nubes. 

Gente normal bajo focos de cariño se transmuta en seres únicos, aunque sea limitado a lo que dura un fin de semana. Puede provocarlo la fugacidad. 

Los brillos queman si permanecen. 

Lo previsible es de piedra. Lo inesperado infla globos de colores.

El baile es más divertido si nadie lo ha ensayado.

Dejemos que nos sorprendan si alguien hace que un martes sea un viernes. De seguro no lo hará cualquiera. El próximo lunes se encargará de ponernos en nuestro sitio. Al menos recordaremos que la semana anterior tuvo dos viernes.

La piel envejece, los huesos rodean hastío, el corazón se sonroja y los pulmones acaban ahumados.

Algunos martes son como viernes. Y suben hasta el cielo, los lagartos alegres, las pieles desechadas y los huesos más enterrados.

A TRES BANDAS

Al principio fue un subidón de primera, para la una y para el otro, menos para el titular del equipo, ignorante de que había partido. 

La mayoría de las veces la emoción se construye lejos de la cotidianidad. Tan lejos que puede bordear suburbios, flaquezas, abismos.

El billar es un gran juego. Arte de la geometría. 

Belleza en los tiros imaginados. Siempre que las carambolas sean golpes a tres bandas. Saltarse una de ellas oculta un placer, tan real en su trazado como inquino en su consecución.

Las burbujas engordan con facilidad. Con igual premura explotan. En medio vive la inconsciencia, para la una, para el otro y para el de más allá.

El engaño tiene millones de excusas. El engañado ninguna.

Mientras unos piensan que se lo merecen, otros sienten que no se lo merecen.

Al final el suelo atrae gravemente al que salta poco y el espacio estelar aferra al que mucho salta. Dos opciones para tres propuestas. 

No es un juicio de valor. Es simplemente ciencia.

ROCK EN EL BARRIO

Los edificios nacieron ya viejos desde sus planos, con el cansancio instalado en sus cimientos, para albergar almas estafadas, allí donde las expectativas nunca harían acto de presencia. 

Cajones de hogares hechos para el olvido, sumideros por donde resbala el abandono. 

Masa obrera informe, buena para el esfuerzo y poco más.

Cuerpos extraviados en sórdidos callejones. Vidas sin dirección en encrucijadas de asfalto y hierro, allí donde Satán las recoge a manos llenas sin importarle cuantas se le escapan porque si Él no lo hace, nadie lo hará. 

El rock de barrio inca allí sus raíces con desesperación, tan rasposo como un leve viento abriéndose paso con susurros de cristales rotos. Igual que pequeñas  ramas salpican azoteas. 

Los límpidos corazones juveniles se preguntan por entre la suciedad y el desencanto si sus latidos tienen algún fundamento. En ocasiones, la coherencia les lleva al suicidio. En otras, se dejan suicidar por manos ajenas. No se puede enjuiciar a los barrios donde el juicio no llega.

En las noches de verano en casas sin climatización, las ventanas abiertas dejan pasar voces alzadas de furiosa ignorancia. Pero en alguna parte, donde conviven la basura, el alma y el corazón, unos acordes de rock de barrio gritan con ruda ternura  arrogantes lamentos de orgullo pese a todo. 

EL FINAL ACABA DE EMPEZAR

Lo imposible se advierte al nombrarlo. La encrucijada se pliega a una decisión errónea. Y la herida no deja de supurar bajo la venda. 

En la esquina se traman dobleces, en el cementerio vuelan folletos de una estafa y en los ojos crecen cataratas.

El seguro de incendios ha caducado cuando solo quedan cenizas.

La adicción se apacigua con fe y la fe toma el relevo anulando la perturbada razón.

Un tumulto se sofoca con individualidades, igual como el ego se diluye en la insatisfacción. 

El final huye del principio como el sol del hielo, pero son lo mismo. 

Trozos del puzzle se perdieron al sacarlos de la caja y nos obstinamos en componerlo, esperanzados y optimistas. 

Es posible que vivir sea inventarnos la vida. Y que no haya otra forma de hacerlo.

Si acabaremos mal, nos queda disfrutar del trayecto matándonos de amor, soñando flores al cruzar el camposanto, arañando risas a ceños fruncidos, contando abrazos en la guerra o jugar a que la desgracia solo pertenezca a los dioses.

Acabo de nombrar lo imposible, tomar el camino desacertado y quitarme la venda dejando la infección a punto de empeorar.

CULO DE GOMA Y CORAZÓN ENAMORADO

Amar es apagar el miedo a manguerazos de esperma. Sonreír frente a las noticias de un televisor llorón. Masticar y alimentarse sin comida. Disfrutar de las cosas que no se ven de tan pequeñas. Lavar el coche con el sudor sobrante de una noche sexualmente activa.   

Se enamoró de un culo de goma. Descubrió que la importancia no está en el objeto, está en el hecho. Vivió su historia de amor sin miedo al que dirán. La gente con temor encuentra dificultades para ser feliz. Lo normal se esconde en el cínico deseo de la imposición que se propaga como un virus en un cuerpo debilitado. 

Su chica de látex le daba todo sin quitarle nada. Él le regalaba flores de plástico, por supuesto. 

Vale que fuera parca en palabras, que no supiera cocinar, que no pudiera tener hijos. A cambio de esas menudencias, ella siempre estaba dispuesta y receptiva, sin quejas ni estériles discusiones, y además su piel no envejecía.

Las noches de primavera en el jardín eran inolvidables, sobre todo cuando después de la cena acababan desnudos en la piscina y ella flotaba como una diosa mientras él se hundía como lo hace un humano relleno de huesos creados para la fosa.

Aguantó lo que pudo. Hasta que la cercana muerte transformó la sangre bombeada de su corazón en miedo líquido.

Ella se recicló en una caja de cincuenta preservativos y él en orgánica materia dispersa en la normalidad. 

A su manera seguían dando felicidad a otros.

GEO-ESTACIONAMIENTO EQUIVOCADO

La necesidad de cambiarte es igual a la capacidad de mejora que yo tengo. O debería ser así. Por tanto hablamos de cero. 

Si odio o deseo, simplemente se debe quedar en casa. 

La denostada palabra respeto no está de moda. Llamadme anticuado, incauto, papafrita. Soy todo eso y más que me callo por no regodearme en la ruindad. 

Bastante tengo con intentar domeñar al ser que habita en mi. Gigante empeño que rara vez consigo. 

Al nacer caí en mi, sufriendo un caso irrefutable de geo-estacionamiento equivocado. El responsable de escribir las coordenadas estaba ebrio y en una rave.

A mi no me tocaba ni este cuerpo, ni esta cabeza, ni esta alma atribulada. Lo juro por mis padrinos. 

No debería necesitar ayuda, pero la necesito tanto como la necesidad que siento por querer cambiarte. Pero una pizca de lucidez (que no tendría si fuera quien debería ser) me hace agachar la nuca ante tamaña insensatez.

Una y otra vez me enfado con el culpable de mis trastornos. Yo no tendría que ser este que soy. Todo por un quítame allá esas coordenadas en un GPS más desactualizado que un casete de chromo. Y eso que el código binario, cuando yo nací, se escenificaba en el descampao:  o te da la piedra en la cabeza o no te da.

¿Con quién andará mi auténtico cuerpo? ¿Habrá dado la vuelta al mundo? ¿Habrá acabado el hoyo veintitrés bajo par? ¿Tendrá hijos ilegítimos? ¿Tendrá en el hall una foto dándole la mano al rey? ¿Habrá subido en globo?

DEMASIADA SED

Hay un ogro sediento en su estómago, dunas en sus pulmones y astillas en su corazón horadado. Agota las botellas de colección como quien mal vende su único tesoro. Pisa cascos vacíos convirtiendo su casa en un centro de reciclaje de vidrio.

Sed de grados embotellados, esparcidos, derramados. Nunca había sentido tanta soledad destilada, tanta dipsomanía acumulada. La sed no se calma ni tras el vómito. Decidido sale a cumplir su decisión de hidratarse con más botellas sin importarle la añada, el precio o la etiqueta. Vuelve con los brazos como expositores de bebida: vino, tequila, whisky, cava, licor... Dará buena cuenta de todo sin orden establecido con la pulcritud que le permita su aguante; pero un corazón roto no tiene límite, sólo tiene sed. Decidir saciarla supone buscar con determinación no volver a sentirla. Todavía le queda ausencia y se lo toma con calma. Se desmaya con tranquilidad, sabiendo que al despertar no le entrará el pánico. Para desayunar tiene tres botellas de cava, dos de tequila y una reconfortante sed renovada. 

A media tarde su riego sanguíneo impulsa espeso alcohol. 

A media noche consigue derrotar al ogro. 

Al amanecer las dunas del pulmón son nubes y las astillas son pasta de carbón fundido que rellena totalmente su corazón calado.

¿DE QUÉ COÑO VAS?

No se cómo entenderte, escribir tu ficha en mi archivo, esquivar mi prejuicio, ensanchar mi comprensión.

Si vas por libre, soy libre de no seguirte.

Un segundo nos separa pero, es una eternidad para quien el tiempo no existe.

Miro tu comparecencia como quien ve llover. 

Tu importancia es tan relativa que suena a golpes de martillo sin clavo.

Si diriges tu ejército hacia la batalla, asegúrate de que el enemigo sea tan miedoso como tu. 

No se puede conquistar lo que no se tiene.

Arrastrar espíritus indolentes no es una victoria, por muchos que sean. Siempre quedarán amotinados, por pocos que sean. 

Los mercenarios te defenderán hasta que encuentren a otro que mejore tu oferta.

Debe ser muy estresante sentir en tu nuca el frío de la traición. 

Dentro de todo monstruo hay una alma encarcelada, maltratada, furiosa. Con ansias de venganza. Lo sé y ahí acaba mi compasión. A quien le vence el odio, por muy justificado que esté, se aleja de la humanidad de tal forma que llega a perderla.

No soy mejor que tú. No te hablo desde la ejemplaridad. Pero mi monstruo no lo ha creado nadie que no sea yo. Y no me entiendo. Y me siento furioso y con ganas de venganza; pero contra mi fealdad, mi debilidad y mi cobardía.

TABERNA SOLEDAD

Se levantó tras la enésima caída sabiendo que el próximo paso ocultaba un nuevo tropiezo.

Entró en la taberna acompañado de soledad y fatiga. 

Buscó el final de la barra. Lo suyo, lo que termina, lo que no acaba.

Lleno de sed gastó la cartera con el objeto de saciarla sabiendo que las horas no acaban cuando el picor no se calma solamente con sus manos. 

Un abrazo en venta se acercó. Pero lo dejó correr sabiendo que tras el roce, el vacío sería aun mayor.

Se arrastró moribundo hacia la calle donde le esperaba un sol de justicia.

Un día más tras la nada, otro esfuerzo disparatado, otro calculado revés.

El tiempo pasaba arañándole, despellejando su corazón vencido, invalidando su gastada agenda de hojas muertas.

La tozudez podría ser un handicap, sobre todo cuando el fracaso dibuja un círculo pero, si lo agotas y dejas de buscarlo quizá se rompa y se desperece como una línea recta. Entonces avanzar es obligado. Y lo atrás se quede en el ídem y lo adelante oculte un premio inesperado. O no.

Entró en la taberna para cumplir el rito. 

Salió más borracho que de costumbre. 

Volvió a casa tropezando con su sombra.

Y un compasivo vómito le evitó la próxima resaca.    

ES HORA DE QUE ME VAYA

Nadie ve el momento de la vuelta, allí donde el camino se retuerce y acaba. 
Allí donde la calle expira convirtiéndose en callejón sin salida con grafitis de colores pálidos, mutación de grises casi definitivos.

Atrás quedan los recuerdos en carpetas con imágenes fragmentadas vertidas en cauces de alcantarilla como cenizas lanzadas al cielo de un mar intoxicado y embravecido.

Las esquinas vigilan la mugre. 

Mi frente guarda el tiempo. 

El viaje se agota sin estridencias. Y tus ojos buscan lo que debería haber hecho.

Sigo transitando un mundo extraño y doliente. Del mismo modo la sangre circula en mi.

Me cuelgan arañas tejiendo el fin. 

Casi ya no puedo moverme. Veo con dificultad a través de la red. Aunque el viento fresco agita el paisaje haciéndome creer que la hora de irme no ha llegado todavía. Que son los demás los capullos en peligro.

El camino es largo y duro, preñado de contingencias con regalos de cicuta.

Nadie ve la hora de volver a casa. Ni yo. Aunque sea el único capullo en peligro.

No me veo diciendo adiós con calma y dignidad. Me veo gritando; pusilánime,  ridículo, mientras los que me acompañan y quieren me afean la conducta.

EL FUEGO Y LA ESPÁTULA

Fundido a ti por tu calor desprendido, ni el sol me hace sombra. Soy de oro adhesivo, de queso en horno, de plastilina en un río de lava.

Pegado a ti por tu luminosa gravedad. 

Necesitarás una espátula para librarte de mi.

Si sales a comprar zapatos, me encontrarás en la tienda y te ofreceré los que elijas a precio de saldo.

Si vas a cualquier sitio, yo habré llegado antes y con una sonrisa te preguntaré si deseas algo.

Soy magma expandido, aceite para freiduría, ardor nuclear, cañón de foco, palpitante cera depilatoria, mosquito aplastado en tu piel.

Necesitarás una espátula para despegar mi entrega.

Todas las mañanas encontrarás el café hecho y el pan recién traído. Lo tostaré con solo tocarlo. El agua de la ducha quizá te queme, aunque hayan pasado horas desde que yo la haya utilizado. No es mi culpa, es la tuya.

Siempre será verano, infierno casi.

Pero, si necesitas una espátula para librarte de mi, no tienes que buscar lejos. Es tu lengua. Tu voz. Combinadas para pronunciar un simple NO: convertirás mi fuego pegajoso en un leve vapor desprendido sin más rastro que un agradable frescor.

MUERTE SALVAJE

 Vive tranquilo esperando una muerte salvaje. 

No hay muertes relajadas, todas son bárbaras. Como bárbaro es quitarte lo que se te dio. 

La muerte vive esperando plácidamente. Sin prisas. Sabiendo con total garantía que la hipoteca será cobrada hasta el último céntimo. Ella es la banca. Tarde o temprano se quedará con todo. Mesa limpia. Bueno, suele dejar unas migajas de luto, si ha dado la casualidad de que alguien te amó.

Seguirá alimentándose de vivos hasta el último nacido. Hasta que no quede ni uno, sea persona, animal o planta. Es lo que tiene ser omnívora. 

Pero llegará el día en que no tenga ni un mísero microbio que echarse a la boca. Y en ese preciso momento sentirá una angustia parecida a la nuestra. Aunque más salvajemente desamparada. Solo le quedará tragarse a si misma. No le quedará otra. Podrá hacerlo de una manera digna, sin llanto, con aceptación. 

O puede que le entre el pánico y llore como una mocosa desposeída de sus juguetes, aferrándose a la idea de que morir es salvaje, injusto y antinatural.

Me consuela pensar que alguien como "Ella" acabará como yo.

CIUDADES DE ASFALTO MOJADO

El asfalto mojado embellece la ciudad nocturna cuando las luces rebotan en él y se evaporan hacia las azoteas como burbujas de papel de aluminio. Las ruedas de un taxi salpican estrellas vaporizadas. Los ocupantes ríen de camino a la fiesta cuando la noche asoma. La música sube de volumen como la ebriedad del deseo. Un turista despistado entra en un club de alterne y pide paella. Un pintor callejero consigue su mejor obra cuando la llovizna resbala por el lienzo mezclando los colores al agua. Unos enamorados detienen el tráfico en un paso de peatones con tan solo un beso. Cae confeti desde un impreciso balcón mientras los claxon marcan el ritmo de la celebración. Un policía aplicado pone una multa en el todo terreno del alcalde a la puerta de un salón de masajes. Las casas se vacían para llenar bares. La barbarie se humaniza esta noche teniendo por tanto su mejor día. Todo los dientes se muestran bajo las sonrisas. Los ceños fruncidos se estiran hasta desaparecer.  

La ciudad se detiene atrapando el brillo de sus luces y el júbilo de todas sus almas, dejando al amanecer una instantánea de taciturna fugacidad.

HERMOSO Y HORRIBLE

Lo que al principio puede resultar hermoso, puede acabar horrible.

Si empieza horrible, acabará peor.

Hay huecos para el milagro, pero son tan pequeños que pasarán inadvertidos. Hay que darles una oportunidad para que ocurran. Lo normal es que se escapen ante nuestras narices. Se comenta que salimos a dos o tres milagros por persona. Esperar el próximo, una vez perdido alguno, es tarea formidable y lo llaman fe.   

Agotado el cupo del dispendio y seguir expectante, lo llaman fe ciega.

Lo hermoso y lo horrible comparten una "h". Con ella se construyen las dos palabras. Nuestro trabajo consiste en dulcificar el tránsito, en acariciar lo horrible para que llegue a sentirse hermoso, rectificado. 

Desde el mágico instante del nacimiento, bello e inocente, comienza la titánica tarea de impedir la inevitable y fiera descomposición a la que estamos abocados.

Alguien se tatuó en los diez nudillos hamor y hodio. Una posible amputación acertada no justifica el riesgo de cometer un error fatídico. Mejor quedarse con todo, con lo hermoso y con lo horrible.

Descubrir que no somos dioses nos hace humanos.

DESEO DE HUIR DE LA SOCIALIZACIÓN

Un pequeño y tortuoso mundo le espoleaba para huir de aquellas gorrineras dirigidas por matarifes educacionales.

Manitas crueles abofeteando sus ganas de ser normal. Recreos con hurto de bocadillos de nocilla. 

Pesadillas antes de cumplirse con novedades no soñadas.

Escuela de piedra para un cerebro aéreo. Humillación soportada antes de ser  comprendida. Asfixia programada sobre su futura ventilación.

Piel envejecida con la velocidad del segundo. Soledad en medio del tumulto.

Olor a goma de borrar incapaz de eliminar los rituales del rechazo.

Pizarra con la fórmula del fracaso escrita con tiza roja. Ungüento ácido para un corazón sin formar.

Compresión sin comprensión. 

Deseo de huir del calendario de 2002. Arrancando sus hojas con rabia, la misma que no podía utilizar para defenderse. 

Hasta que un día descubrió la manera de huir de la socialización: dejar su nombre deshabitado y vacante al pasar lista.

BUSCANDO AUTORIDADES

En tiempos de decadencia y confusión urge buscar quien nos guíe con la autoridad que otorga la admiración y el respeto. Desechando a quien pueda conseguir el liderazgo a través de la imposición y el miedo. Eligiendo quien convence a quien vence. A quien sugiere la dirección correcta a quien la impone. Tan hermoso es llevar como dejarse llevar, siempre que las dos partes formen un tándem complementario, pedaleando en la misma dirección. Necesitamos autoridades apuntando un ideal concreto, deseado por la mayoría sin certezas absolutas, haciendo hueco por tanto a disidencias minoritarias.

Los ciclos mediocres se cumplirán a nuestro pesar. Aun en el mejor de los escenarios, con todo a favor, la vida quedará en nada. Y ello no nos debe apenar. 

La justicia quedará fulminada bajo el peso del caos. El tiempo quedará agotado cuando el infinito apenas le roce. Nada importará cuando todo acabe su curso.

Mientras todo lo anterior llega, necesitamos a alguien, inmaterial acaso, que nos guíe y calme. Aunque sea para una distracción momentánea que nos evite mirar al insoslayable precipicio durante el fugaz y bello instante llamado vivir.

DIRECTO AL ESTRELLATO

Lo veía tan claro desde el moisés que los mocos le sabían a caviar. Sólo tenía que especializarse en pasar el tiempo lo más finamente posible; en vivir silbando; en cumplir el trámite con sutil arrogancia hasta que llegara su hora feliz.

Perder el tiempo con elegancia le reportaría más placer cuando su estrella explotara, resplandeciendo como un traje de espejos en un escaparate orientado al sol del mediodía.

Sería un cometa sin la traba de la fugacidad. Sería una gran estrella deseada, imponente, incontestable.

Iba como un rayo hacia el éxito, para una vez allí, instalarse cómodamente y oír el murmullo de la admiración como quien oye pajarillos enfrascados en sus cosas. Pueden estar o no, pero adornan.

Su llegada al estrellato provocaría toda una revolución, desbancando mediocres, imponiendo una nueva escala de valores, dejándolo todo patas arriba y asombrando por doquier.

Sería un moderno Jesucristo desempolvado, actual y ducho en asuntos terrenales.

Lo nunca visto. ¿Alguien lo ha visto? Yo no.

A no ser que forme parte del club de los que confunden ganar y perder con dar y recibir. Entonces las estrellas de esta categoría existen y ciegan, pero saben a pura mierda con un ligero regusto a exquisito caviar, eso si.

ELECTROCUCIÓN

Sabía que las manos mojadas no deben jugar con cables pelados. Que el corazón humedecido no tiene que exponerse a un amor eléctrico. Que la sensatez no puede mezclarse con chispazos de locura. Y que si hacía lo anteriormente descrito le llevaría directamente al infierno. 

Era un martes de enero normal y corriente, como todos suelen ser. Ahí se escondía la liebre, agazapada por entre matorrales de cotidianidad. 

Fue a por cerveza al supermercado y salió con leche desnatada. Quería escapar y quedó atrapado. 

La chica se llamaba Alba, y fue su eclipse. Su equilibrio se desmoronó. Con lo que le había costado conseguirlo. La experiencia acumulada no le sirvió ni para dudar. 

Derechito al infierno del presidio. Sin juicio preventivo, sin anestesia, sin lucha. 

Alba le aplicó un voltaje brutal, fundiendo sus plomos, dejando su carne tostada y humeante como chuletas de cordero a la parrilla.

De camino al infierno metió sus manos en el mar, su corazón en el enchufe y la mesura en una tormenta de relámpagos. 

Entre sus manos y su corazón, al amanecer lo ejecutaron.  

AND THE WINNER IS...

Texto de Pepa Ruiz

Esta noche he soñado que era una gran actriz y que los flashes de los paparazzis cegaban mis ojos al salir de la limusina , me he visto deslumbrante ante las cámaras. Vestida con un traje impresionantemente español de Victorio & Lucchino, peinada y maquillada como las estrellas de Hollywood y con unos tacones de Manolo Blahnik ¡auténticos!, vamos para matarme en las alturas (por eso sé que era un sueño). Tengo ante mí kilómetros infinitos de alfombra roja. Con decisión doy un paso, luego otro, sin perder la compostura. Oigo voces y aplausos. Es bonito caminar sabiendo que mi esfuerzo se ha hecho realidad. Por fin me ha llegado el momento y escucho mi nombre:

–“The winner is…”– todos se giran mirándome y esperando que suba a recoger el Oscar que la Academiadela Vida me otorga. Paso de ser la eterna nominada a sentirme la WINNER por excelencia.

Siento la admiración y el respeto de los que me rodean y al que no le guste, que no mire. Todos expectantes, cada uno en su sitio y… fuerte y claro resuena mi nombre una y otra vez: –And the winner is…– ¡lo conseguí! Oscar al mejor guión, a la mejor actriz, mejores actores secundarios; quizás demasiados, pero todos magistralmente entrelazados, aunque en ocasiones se me han amontonado y en qué me he visto para salir airosa del lío y encima, para colmo, todos terminan extrañamente emparentados entre sí.

Pero mi gran noche no ha hecho más que empezar. Oscar a los mejores efectos especiales… y no me extraña, menudos milagros hago con mis ojeras o con ese inoportuno granito que siempre brota el día de la cita esperada, ¿y esa sonrisa cautivadora cuando estoy a punto de llorar sin que se me note? Y por fin… Oscar a la mejor película y mejor dirección. Subo al escenario lloro, río y lo levanto sintiendo la fuerza del triunfo en mi brazo. Es toda la historia de mi vida magníficamente contada y dirigida. Sé que en cualquier momento necesito estar lista para cambiar de registro sin pestañear: igual soy madre que hija cariñosa, una perfecta profesional o una amiga comprensiva, una fiel esposa que una amante prohibida. Pero cuando el guión lo exige, es maravilloso poder ser también la mala de la película…

SOMBRAS DE UNA PÉRDIDA

De camino a la morgue hago recuentos imposibles, no de éxitos y ganancias, sino de pérdidas absolutas acumuladas.

La compasión ante mi recorrido desafortunado se diluye como granos de azúcar en una catarata ardiente.

Los arañazos infringidos en el centro de la estabilidad se muestran tal cual fueron, dejando mis piernas fundidas en un único muñón llamado tentetieso.

El tiempo de la corrección ha pasado. Lo que llevas cuando avistas la meta, lo cruzará contigo.

No me queda impudicia, ni ahorros, tan solo una fila incontable de sombras y pérdidas.

Ahora sé que mi rastro de sangre lo podían ver todos menos yo.

La oscuridad se desvela, la certeza se impugna y mi voz cae atropelladamente por el acantilado de la minucia, el despilfarro y la inanidad.

De camino a la morgue llevo vendas para heridas intactas, deudas desaforadas y la extensa sombra de mis pérdidas.

LLANURA DE CONFUSIÓN

Un viento fuerte, seco y salvaje horada mi piel en una llanura donde la razón no se divisa por la línea del horizonte.

Estoy a un paso de la extinción, malherido, fracturado.

Tengo una sed rabiosa, una percepción trastornada.  

Mi sombra dibuja un diablo sudoroso y exhausto.

Sigo caminando bajo el dictado de un azar caprichoso, encubridor y fatídico.

Me alimento de cactus sin mondar, de preguntas retóricas, de bocados de mi propio desguace.

Tormentas de arena se han metido en mis ojos, vileza en el corazón, ansia en mi gana y no es el peor día que he tenido. ¿De qué puedo quejarme? ¿De pisar en llano? Otros viven en las grietas del mundo. 

El mundo está diseñado para cabrones o para héroes. Los primeros abundan y sobran. Los segundos son contados y necesarios. El resto deambula por la llanura de la confusión. 

Yo sueño con el llano para poder aguantar las arcadas, producto de saber que en realidad vivo en las grietas y que mi lugar no está precisamente con los héroes.

Nº5

En el colegio era muy mala en conjugación. No paraba de hacerle pellas al presente. El pasado, de tan imperfecto, me resultaba imposible de enunciar.

Solo se me daba bien el futuro. Gracias a él lograba sacar un 5. No sabía que este numero iba a ser mi numero fetiche, mi más fiel compañero.

El pasado no era más que el agujero negro de mi cerebro, un telón rojo acribillado de estrellas. Lo malo es que ahora, el futuro, que siempre concebí como perfecto, se ha vuelto en mi contra, por ser, de por su sí, pura ficción. Se ha ido acumulando en mi agujero negro. Pozo de aguas negras sería la palabra adecuada. Pozo que rebosa, roe mi cabeza y de paso ha teñido las estrellas de un marrón putrefacto.

Como ya he dicho antes solo sabía conjugar el futuro pero además de esto solo lo sabía hacer en primera persona del plural: nosotros.

Un conjunto que siempre concebí como un absoluto. Un nosotros que hubiese querido todo lo que yo anhelaba.

¿Porque no vienes ahora, nosotros de mi infancia? ¿Porque no vienes a darme un beso antes de que me aspire este sueño de boca pastosa? ¿Porque no me raptas del llanto de mi almohada y de la oscuridad que trepa por mis brazos y los llena de hielo? ¿ Porque tardas tanto? Dime.

Me responde un eco, un eco lejano, difuso. El eco de mi gastado yo. Un yo que solo supo reinterpretar mi pasado. Con todo el glamour del futuro perfecto.

Texto de Pepa Ruiz

VISIÓN DISMINUIDA

Nació en una pequeña localidad de apenas siete mil millones de habitantes.

La canícula intrínseca de la época de su llegada amortiguó el gélido desafecto propio del mundo receptor.

Sus ojos abiertos de golpe en su nuevo entorno se llenaron de colores, formas y salinidad.

Creció preñándose de extrañeza, confusión y ahogo, al tiempo que su visión disminuía. La lentitud del proceso contribuía a hacer del dolor, anonimato.

De joven tuvo catalogados los escenarios, los actores y los argumentos. Hasta que llegó un impreciso momento donde la inflexión se hizo patente como un guión deshaciéndose en la niebla.

Su vista componía contornos informes diluyendo las caras conocidas, haciendo desaparecer hasta la suya en el espejo, haciendo que una sutil penumbra envolviera todo lo conocido en un papel de regalo llamado invisibilidad.

No fue de golpe la pérdida. Ello le quitó dramatismo. Amortiguó la sensación de espanto, de ausencia. 

Se marchó despidiéndose a bulto, agitando los brazos para hacer comprender que su vista disminuida no le impidió despedirse de la totalidad de paisanos inscritos en su pequeño pueblo de apenas siete mil millones.

BAILAR CUANDO LA PISTA ESTÁ VACÍA

Bien afeitao y ligeramente perfumado salía para llegar el primero a la discoteca del pueblo. Le encantaba el olor a ambientador industrial, no tener que hacer codo en la barra y pedirse un gin-tónic acariciado por los primeros hielos de la noche.

El equipo musical sonaba de maravilla cuando no había gente que hiciera de esponja absorbiendo las notas funky como trozos de magdalena dentro de un vaso de leche.

Sabía que su cuerpo no se dejaba llevar por el ritmo hasta el quinto cubata y la doceava canción pero, ese tierno itinerario tenía la certera placidez de un clímax anunciado.

Esa noche iba a ser mejor de lo que se esperaba. La clientela era tan escasa que la pista no empañaría de vapor los espejos que la rodeaban. Chicas, las justas: dos camareras, dos despistadas y la novia del pinchadiscos.

Comenzaban los acordes del tema revientapistas y él iba a sacar lo más oculto de su repertorio de baile, lo tenía decidido desde que su sangre volaba por su cuerpo como semicorcheas en un pentagrama ebrio.

Siendo amante de la vida nocturna un mundo perfecto le rodeaba: dos chicas para servirle copas, otras dos para entregarle sus amores despistados y una para poner celoso al de la cabina.

Me da cosa romper la magia. Más que nada porque me identifico.

La realidad fuera de su percepción había sido muy distinta.

Pero dejemos que sea feliz bailando mientras la pista siga totalmente vacía.

Puede ser patético, ridículo incluso pero, tanto él como yo somos inofensivos. Los bultos no ocultan navajas.

¿Bailas?

DE CAMINO A CASA

Huele a madrugada, las últimas luces de un pueblo, dos figuras que se adentran en una carretera estrecha y recta, huele a manos entrelazadas, un silencio poblado de sonidos pequeños, grillos, ramas, hojas, búhos, la cadencia sosegada de los propios pasos, andándose, ladridos que ladran a lo lejos, huele a agosto, a espliego, a sed, recuerdos, huele a asfalto, a cuneta, el brillo majestuoso de un cielo estrellado, cenital, dos cabezas que miran en una misma dirección, huele a verde, a tierra, a negro, huele a beso, a la distancia que separa a ambas cabezas de todo lo demás, huele a reloj de pared dormido en su cama, a paz, a siempre, el dulce hormigueo del amor sin palabras, huele al polvo del camino, el resplandor lejano de un motor que se aproxima, huele a unas décimas de frío, a chaqueta tejana, la felicidad del próximo amanecer, su tristeza, huele a hoy, a manzanilla, trigo, amapola, huele a pino, huele a qué, a máquina, velocidad, risas, vendaval, estrépito, gritos, luz cegadora, mole, huele a miedo, huele a frenos, a rueda que rechina, caucho desollado, el látigo que se dibujará en el asfalto, cuando amanezca, huele a tres segundos más y luego huele a nada, a pasmo, paréntesis, ruidoso silencio, dos corazones que bombean su sangre violentada, huele a flor de piel, huesos, músculos, nervios, dos espaldas reafirmadas en el suelo, el aire que se respira, el infatigable tránsito de las estrellas, su inmovilidad de años luz, su fulgor, una mano tibia que te acompaña, el largo camino de vuelta a casa.

Texto de Pepa Ruiz.